HEPATITICO 2009

Funado por mal padre

2011-04-18T14:36:00.000-07:00

Mecheras de las mechas en Antofagasta

2011-03-03T10:46:00.000-08:00

Los Simpson. Bansky

2011-01-19T10:59:00.001-08:00

2010-08-21T10:03:00.001-07:00

El tren

2010-07-13T18:55:00.000-07:00

La corriente partió por el toser acompasado del tren que cruzaba lento como una leva de perros delante de su parabrisa y se traspasó por los cuerpos desde los pies haciéndolos encoger como repollos y después provocó picazones en el pelo y en la espalda de puro nervio, hasta que llegó a la lengua que como poseída del exorcista lanzó garabatos en forma de eructos contra ese tren del carajo que otra vez le hizo saber que los autos no servían para nada y que mejor era andar en dos patas por las ciudad colapsada de mediodía.

Lejos la peor desgracia

2010-04-12T15:47:00.000-07:00

Quedó la mansaca... literalmente. No sólo sanciones contra la empresa sanitaria Bayesa S.A. provocó la visita de autoridades a la planta de tratamiento de aguas servidas de Antofagasta.
Un accidente poco común ocurrió en las dependencias cuando un camarógrafo de TVN cayó en una piscina de decantación de material fecal (caquita). ¡Iuc!
El titán de las comunicaciones buscaba el mejor ángulo para retratar la visita de la subsecretaria de Salud Pública, claro que no se percató que en el lugar habían piscinas decantadoras sin protección y fue así como en un descuído cayó derechito adonde van a dar los desperdicios de todos los antofagastinos.
El camarógrafo resultó ileso y fue atendido por profesionales, quienes le suministraron las vacunas necesarias para evitar enfermedades entéricas.
Lo que todos se preguntan a estas alturas es ¿qué pasó con la cámara? Probablemente quedó hecha m... mugre.
Las fotos y videos de este desafortunado accidente ya circulan por internet y han dado que hablar.

Esta es la opinión de los usuarios,
no de lacuarta.com
Página 1 de 1
Danny
12.04.2010 18:49 Bueno a mi me puede pasar cualquier cosa pero lo que le ocurrio a este tipo es terrible penca imaginate que hasta los oidos le quedaron con mierdi jajaja saludos.-
Alex
12.04.2010 18:39 La cagó....
Robixian
12.04.2010 18:39 No se rian... solo imaginen que es un Conejito de Pascua...
Comentarios

Tu mensaje...
0/500enviar
Normas de uso
Esta es la opinión de los usuarios, no de lacuarta.com
No está permitido verter comentarios contrarios a las leyes chilenas o injuriantes.

Antofagasta es el edén de los vagabundos

2010-03-21T16:29:00.000-07:00

En Angamos con Virgilio Arias, población Playa Blanca, frente donde construyen un edificio la empresa Almagro, hay un sitio eriazo que es utilizado como basural. No es un basural cualquiera pues no hay propiamente basura, sino un refrigerador y un sillón. Por alrededor hay una serie objetos dados de baja por las casas del sector. He visto a un vagabundo y unos perros sobre el sillón rojo. Ambos parecen conversar. El vagabundo vive más abajo, en la playa, y no parece agresivo, más bien está encasillado en su mundo, en sobrevivir.
Hay otro vagabundo, más joven y tal vez con problemas mentales, que recorre la avenida Angamos con un carro de supermercado. En éste va echando lo que encuentra, lo mejor, desde los basureros azules. Por lo visto prefiere los insumos computacionales como teclados y pantallas viejas, también las radios y los televisores. Este vagabundo no la hace mal como artista. De algún modo si uno observa bien los postes aledaños a los basureros uno puede encontrar pequeñas creaciones o intervenciones con restos de basura. El recicla y crea. No obstante es complicado acercarse a él. Es un tipo algo agresivo. Lo he visto golpear a eso de las 2o horas uno de estos basureros –ubicado en Angamos con Nicanor Plaza- con el palo de un quitasol. Lo he visto también decir incomprensiones por un celular conectado al basurero con un cable de computador. Es el vagabundo más raro que he visto por estos lados, la Gran Vía.
No tengo intolerancia hacia los vagabundos. En ellos siempre hay grandes historias, y también cuestionamiento sobre la razón de por qué llegaron a esa condición de invisibilidad social. La mayoría o los más ancianos no son agresivos. No sé hasta dónde puede aguantar el cuerpo de un vagabundo, pero he visto salir lauchas de sus enseres. Es decir no sé hasta que condición de inmundicia puede aguantar el ser humano. Ellos están en el límite, y muchos sobreviven años de esa manera y también en muchos casos cuenta con la comprometida ayuda del Hogar de Cristo ¿Sin embargo, ellos tal vez han generado anticuerpos capaces de convivir con la mugre y resultar ilesos?
Con la crisis de la basura la ciudad tocó fondo. Las autoridades y empresas pueden culparse y querellarse, no obstante es un tema que debió anticiparse. Hoy nuevamente los antofagastinos estamos pagando estas desinteligencias. La población de moscas se ha incrementado, ni pensar en los ratones y las baratas. Todo esto a fin de cuentas provoca enfermedades, la consabida enfermedad estomacal, y quizás sean los más frágiles –niños y ancianos- quienes tengan mayores problemas con esto. También aumenta el gasto de las familias con las idas al médico y las farmacias.
En este estado de emergencia que vive la ciudad por la mugre, también creo que los antofagastinos debemos tener un sentido de prudencia, de educación y creo que ahí existe una herida que desangra. A pesar de las urgencias no podemos crear micro basurales que son un foco de infecciones que es lo mismo que dejar la basura en cualquier parte. Basta ir a la playa para vernos al espejo.
Creo que debemos insistir en criticarnos como antofagastinos y a las autoridades en esta crisis de la basura, para que las nuevas generaciones de antofagastinos no cometan los errores de sus antepasados. De lo contrario seguiremos siendo un edén para los vagabundos.

La nueva clase media aspiracional antofagastina

2010-02-19T10:16:00.000-08:00

-Pudieron ser los triunfos del chino Ríos, allá por mediados de la década del 90. Los universitarios cantando emocionados el Himno Nacional cuando Ríos vencía a Agassi, en el Lipton. De pronto, todos hablaron de tie break, de drop o de passing shot. El tenis comenzó a ganarle al fútbol.

El "Chino" Ríos con su escueta manera de hablar, con sus ojos pequeños de mirada arrogante y con su aspecto de dibujo animado Pocahonta, lo había logrado. Fruto de su talento logró ser el mejor en su momento del tenis mundial. Todos quisieron jugar y hasta vino la Copa Davis.

Los triunfos deportivos de Chile son tema de conversación obligado de la nueva clase media aspiracional ¿Imagínese si aparece un golfista?

-Pudo ser el retail y su absorción tipo aspiradora de todo negocio pequeño, del almacén de barrio y de la manera de comprar medio litro de aceite o el cuarto de poroto.

Con los hangares del retail la gente sobredimensionó su realidad y terminó encerrada con deudas en el mismo lugar donde proyectó su felicidad. El retail trajo la grandilocuencia y la distorsión. Recuerdo en los años 90, principios, cuando muchos pensaban que Antofagasta sería moderna si llegaba Falabella. Llegó Ripley, Falabella, Paris, La Polar… Todos cambiaron su televisor potón IRT por un Plasma o bien, todos hipotecando hasta los calzoncillos viajaron a una playa de Brasil para fotografiarse en el Facebook y con esto decirle a los amigos, que pudimos.

Pudieron ser las ofertas engañosas de Lan, con precios en vitrina que nunca son tales. Total hay que viajar y en Perú, especialmente Perú, exhibirse como turista a la par de los gringos y europeos. -Pudo ser el boom –palabra aspiracional- de la bohemia de Angamos y Avda. Brasil o viceversa y esa absurda necesidad de exhibirse –efecto de Fotolog o Facebook- en locales como el Boliche de Angamos con Rebeca Matte si se puede resumir en este el sentido aspiracional.

El Boliche con sus garzonas tipo cuica carreteada, su ambientación de intelectualidad snob y su sushi con chocolate, ordeñó(a) en sus puf cool a medio inflar a una generación de profesionales recién cosechados de la UCN o la UA, todos con el común de relajarse con mojitos y vinos blanco helados o tinto, pero de buena cepa, mejor si es de apellido añejo.

Pudo ser el efecto los sueldos abultados de las mineras en proporción al tiempo de esparcimiento de los solteros y solteras. Es decir si se consumía agua mineral Cachantún ahora una Evian, o si se prefería una Escudo ahora una Torobayo, y así sucesivamente.

O si se iba a bailar a una discoteca del Huáscar, ahora a la OVO del Casino, y previo paso por El Fuego o en el caso de los duros, por el baño. Pudo ser la llegada la comida hindú o las sociales de Restonomía o la Tell Magazine.

-Pudo ser el auge inmobiliario con los créditos de casas a 2 mil UF, en el sector de las villas de la granja Kútulas, que tapizaron el desierto adorables casas tipo inglés o estadounidense, con piscinas, jardines y varias quinchos al aire libre, donde del asado carnicero se pasó al de Lomo Vetado, y después, con esto de los bonos mineros, al de Filete.

Los sábados por la noche todos aquellos sectores denominado Kútulas o Jardines del Norte o por el sur, el Alto Gran Vía o Parque Inglés, huele a asados y a ruido de celebraciones y fiestas, en su mayoría profesionales. Después de las 2 de la madrugada, los Loft del Parque Inglés expelen gemidos de chicas o chicos cosechados en la disco o en el www.sexantofagasta.cl.

Pudo ser Hornito y una recordada fiesta electrónica donde llegó Pedro, Juan y Diego, pues claro, el rock se marginalizó con el machismo del heavy metal y el thrash, y la onda electrónica se consolidó como más divertida y a la vez más atractiva para ellas, además que la electrónica está de moda en Europa y es más linda la gente que la baila. Por esto vino Zeta Bosio y Mawashi. - Pudieron ser los cromados modelos de las 4x4, Mitsubishi, Kia, Jeep, Toyota o Nissan.

Autos grandes y poderosos como proyecciones de la masculinidad –considerando a Mc Luchan- minera. Mejor un adhesivo del Dakar ¿El Dakar? Espectacular. Brillante. Permitió a Antofagasta proyectarse al mundo. Pudo ser el Dakar. Pudieron ser las productoras. Pudo ser el surf. Pudo ser el parapente. Pudieron ser los flaites que marcaron territorio. Pudo ser el ghetto de los Jardínes del Sur.

Pudo ser la cocaína. Pudo ser la tibieza y descompromiso social de la Concertación. Pudo ser el Facebook, el Twitter y el Buzz. Pudo ser. Algo pasó que nunca se está conforme y siempre se quiere más. El profesional antofagastino de clase media aspiracional, soltero o soltera, entre 30 y 40 años gana de promedio entre 400 mil y 1 millón 500 mil de pesos o un poco más con los bonos mineros. Si no se siente tocado por alguna de las características mencionadas, lamentablemente usted no es aspiracional.

2010-02-03T12:44:00.000-08:00

A los amigos extranjeros que quieren visitar Chile este verano (Del dramaturgo chileno Luis Barrales, autor de “Las niñas araña”)

2010-02-01T05:08:00.000-08:00

Los chilenos sufrimos de la próstata y somos
sedentarios,
también somos ignorantes, no leemos ni los diarios,
sufrimos del hígado porque somos alcohólicos,
votamos por la derecha y somos homofóbicos,
vivimos trancados y con el humor inestable,
no vamos al teatro y somos irritables,
pasamos con tos en invierno y en el verano insolados,
aún creemos en Dios y en los golpes de Estado,
somos a veces impotentes y precoces para eyacular,
de tanto ver videos porno, ya no sabemos culiar,
también somos inseguros y terrible de celosos,
les pegamos a las minas de puro miedosos
que somos, nos sudan las manos, nos curamos con vino,
insultamos peruanos, imitamos argentinos,
ganamos una miseria y la gastamos en ropa,
harta cocacola y un poco de falopa,
sufrimos de amnesia, ignoramos el pasado,
nos creemos europeos y somos indios culiados,
trabajamos como burros y la vida nos duele
pero cuando tenemos tiempo nos ponimos a ver tele,
nos quejamos de lo punga que se ha puesto el perraje,
pero al subirnos a las micros no pagamos el pasaje,
en la calle linchamos a los pungas y cogoteros
pero ungimos presidenciable al que explota a los obreros,
descargamos la pica con el que roba carteras
y al que elude los impuestos le sobamos las huevas,
vivimos todos soñando con ser millonarios
por eso votó la mitad por un mitómano empresario,
vamos como chanchos camino al matadero,
pero no nos importa ser fiambre si eso nos trae dinero,
nadie se explica por qué es que así estamos,
dicen que fue la dictadura, pero ya lo olvidamos,
somos tarados y desclasados nihilistas,
lo que hablamos de política lo escuchamos de un taxista,
lo que hicimos el domingo fue una cosa de mongólicos,
pero no nos sorprendemos, porque somos súper católicos,
creemos firmemente en la idea del progreso
y por eso llenamos de momios los sillones del Congreso,
nos dejamos influir por los flashes y oropeles,
aquí salió elegido el que puso más carteles,
nos compramos boquiabiertos las más insólitas promesas,
porque pa’ analizarlas no ocupamos la cabeza,
no pensamos por nosotros para elegir al que nos manda,
repetimos como loros lo que dice la propaganda:
todo lo malo de Chile es por culpa del Estado,
mientras lo bueno y lo bonito es esfuerzo del privado.
Farándula y política es otro signo de este tiempo,
y nosotros lo tenemos en un cineasta sin talento,
convenció sin contenido a punta de pura arenga,
él es momio o de la izquierda según lo que le convenga,
hijo de un padre bacán al que llamaron terrorista,
nosotros al vanidoso lo llamamos progresista.

Si quiere este verano conocer a un país civilizado,
mejor quédese en su tierra, no venga a este país culiado…"

Mano cabrona (por Sergio Dávalos)

2010-01-27T12:28:00.000-08:00

Periodista de farándula

2010-01-23T16:10:00.000-08:00

“Cachorro” López comenzó a redactar para la revista sobre farándula hace cinco años tras un cambio drástico en la línea editorial. Tuvo reparos en un principio por la tontera adscrita a la farándula. Prejuicios. Por esos días la gente había comenzado a consumir farándula por la tele o los diarios. El país cambiaba sus gustos. Programas como “El Mirador” o “Patiperros” dejaban la parrilla televisiva. Aparecían otros como “Primer Plano” o los realitys. A muchos le parecía refrescante vivir la vida de otros, juzgar vidas de famosos, dispararles o verles fracasar. La farándula era el circo que necesitaba la gente para ahogar sus penas y fracasos, o por últimos para entretenerse después de todo. Pura evasión.
Era tiempo de noticias como el fallido matrimonio entre la rubia modelo Silvana Oyarzún y el futbolista Mike Ordenes.

Un día a “Cachorro” lo enviaron a sacarle unas palabritas a Silvana que se bronceaba en la playa privada de un hotel.
La encontró recostada en la arena y con el cuerpo brilloso partido en dos por el mezquino encintado del bikini. En televisión casi siempre andaba escasa de ropa. Ella cumplía bien su trabajo. De aquello vivía.

-Hola. Soy el periodista que recién te habló… ¿Recuerdas? (qué lo iba a recordar, pero igual)-, le dijo como recitando de memoria, quizás con el timbre de voz demasiado alto.
Luego se agachó y le besó sonoramente su mejilla aceitosa por el bronceador. El se sentó para la entrevista y clavó sus ojos. Todo era bien formado en ella, perfecto. Ella ni siquiera se sacó sus gafas de sol. No le interesaba verlo, pues para ella eras la simple voz de otro periodista que la acosaba para preguntarle: ¿Y qué m… pasó con Ronald Mike Ordenes?

Linda la mujer. Envidió a Mike Ordenes.

“Cachorro” hacia que ponía atención, mientras ella hablaba. A ratos “Cachorro” se imaginaba como Mike en la intimidad con la Oyarzún. La grabadora seguía en Rec.
El fotógrafo, que recién había llegado, también se imaginó como Mike según reconoció después. El tipo parecía extasiado fotografiando a la rubia, que ni siquiera se daba el trabajo de posar: sólo miraba, estática, fría, pero aquello bastó. Comprobaron su poder.
En la revista los felicitaron por las “perlas” de la Oyarzún. Se trataba de una mujer que por sus escándalos amorosos siempre levantaba las ventas.
La chica no se caracterizaba por ser amistosa con los periodistas a pesar que estudiaba periodismo, pero le habían agradado.
Quizás pensó que los periodistas de provincia eran más sanos o más ingenuos, por eso confió. Sin embargo lo que dijo en esa playa provincia se transformó en un escándalo nacional. Mike Ordenes era gay. Terrible.

2009-12-15T05:19:00.000-08:00

Diseño: Careperro

2009-12-06T11:27:00.001-08:00

Todos necesitan

Y necesitamos

Toda la atención

Como si siempre escucháramos

En nuestra voz

La otra verdad

No sé qué más decir

Mis oídos

Han estado abiertos a todas las necesidades

Aunque nadie crea

Y desde afuera

Tratando de hablar por otras voces

Y escuchar

Sobre todas las cosas

Sin hablar

Sólo pensando

Quién vendría a mí

Si estoy seco

De mundo

Y todo lo que sobresale

Y amo

Viene y vuelve

Como tantas cosas dichas

Y como alguien que supo que su certeza estaba destruida

Y conoció la vida

Y la amó

Sobre todas las cosas

Y quiso ser

Y el vacío lo cubrió

¡y qué tanto¡

Dios me descubrirá.

La Paris Hilton del Lucifer de Calama

2009-12-05T07:57:00.000-08:00

Paris Hilton en una suite de su famoso hotel Hilton de Miami hace rodar un globo terráqueo dorado. Elige su próximo destino para hacer un reality junto a su chihuahua que bebe agua mineral marca Evian, y sus amigas como Lindsay Lohan y Nicole Richie.
Su largo dedo casi estrangulado por un anillo de diamantes de Sudáfrica se detiene sobre un punto que dice Calama. Ca-la-ma, pronuncia cada sílaba como ahogada, mientras un rubio, ucraniano, de dos metros, mayordomo, corre en busca de un vaso de agua mineral.
Paris Hilton pone en el Google de su Laptot dorado –bañado en oro- la palabra Calama, y brotan una serie de fotos que no entiende. Aparece un equipo de fútbol color naranja; un tipo gordo y bigotudo, con un casco blanco; una mujer semidesnuda y un cráter gigante en la tierra. -¿Qué es eso? ¿Un meteorito?- pregunta Paris mientras acaricia al Chihuahua. .
El rubio le dice que es el Tercer Mundo. Sudamérica. Chile. La rubia Paris lo mira con cara de asco ¿Ají mejicano? No, Chile es un país de Sudamérica, repite –gesticulando- el rubio mayordomo. Chile es el país con el mejor PIB de Latinoamérica, dice el rubio leyendo Wikipedia. No encontrará rubios ni europeos para el casting. Aquí dice que la población es un 90% mestiza ¿No me sirve Calama? afirma Paris con un dejo de molestia y luego pregunta -con la vista pegada en los dibujitos, imitación de Joan Miró, pintados en el techo- ¿Qué es el PIB?
Marjorie Alejandra Moya Pérez se siente orgullosa que la presenten como la Paris Hilton del “Lucifer” de Calama. Es delgada y dura como palo, tiene el pelo color paja –de tanto tintura de mala calidad-, los ojos verdes y un arete en el ombligo. En el día usa gafas marca Louis Vuitton que adquirió en Tacna, al igual que una ceñida polo marca Givenchy –Givenchy escrito con lentejuelas doradas-. Su jornada laboral comienza a las 16 horas que es lo mismo que su noche parta a esa hora. Por eso está blanca como papel. La dueña de la pensión le dice “la vampira”. Ella hace un desprecio como molesta.
Su receta es tomar a diario una Cebion 2000 para no resfriarse. Come poco, como “pájaro” –dice la dueña de la pensión-. Nada de alcohol, aunque tiene que fingir que bebe. Los parroquianos lo exigen. Odia a los parroquianos, pero trabajo es trabajo. Tiene 22 años, un Nokia rosado y llegó a Calama porque en Santiago no ganaría nunca aquel dinero salvo en la profesión más antigua del mundo. En Calama sólo baila, aclara. Su sueño es recorrer Chile en un convertible rosado.

2009-12-04T07:25:00.001-08:00

2009-12-02T14:07:00.001-08:00

El televisor de mi abuela

2009-11-27T08:02:00.000-08:00

Mi abuela pasa gran parte del día viendo el Classic Channel. Va de John Wayne a Betty Davis, o de “Area 12” al “Gran Chaparral”. Su película favorita es Casablanca y punto, aunque hay concesiones con “El Viento se llevó” y los “Girasoles de Rusia” aquella de Sophia Loren. Ignora a Brad Pitt o Angelina Jolie. Ignora, también, al Internet. No quiere nada con la “modernidad” -así lo remarca-. Le incomoda, por ejemplo, la escalera mecánica del mall. Le incomodan los celulares. Ni la imagino en el Metro de Santiago, con la tarjeta Bip. Derechamente Santiago no es mundo para ella. Sin embargo maneja con destreza el control remoto del televisor. Lo más cerca que está de la “modernidad” es con las noticias o todo lo relacionado con Cecilia Bolocco. Por alguna extraña razón es fans de la Bolocco. La defiende a brazo partido especialmente cuando esos “periodistas metiches” –dice- sacan a colación su rara vida amorosa. Son montajes –acusa mi abuela-.Como es de suponer dice que todo pasado fue mejor. Trataré de ser breve en esto. Concuerdo con ella cuando dice que antes los niños jugaban en la calle. Hoy esto no se puede. Dos razones: los pueden atropellar y anda mucho depravado por las calles. Antes –dice- se hacía vida familiar: el marido trabajaba y la mujer en la casa con la familia. Las familias eran de cinco hijos o más. Uno podía dejar entreabierta la puerta cuando iba a comprar al almacén y nadie entraba a robar. También, dice, no se veía tanta droga como homosexualismo. Ni siquiera los candidatos debatían aquel tema. Ni imagino a Alessandri hablando de aquello –dice-. No le pareció bien que una vez le recordara que en aquellos años no había respeto por los Derechos Humanos. No había televisión tampoco o medios para denunciarlos. En otras palabras, le expliqué que la globalización ha ayudado a denunciar y condenar hechos. Tal vez sin la globalización Guantánamo sería como Auschwitz o la Siberia de Stalin. Y si hay un Auschwitz poco se demora en salir a la luz. Pasó en el último tiempo con el genocidio de Ruanda.Pero mi abuela lleva el debate al plano local. Dice que la televisión con toda su artillería sobre la delincuencia, hace que la gente desconfíe, que se encierre, que no haga vida de barrio, que poco menos que para viajar a Santiago hay que hacerlo con chaleco antibalas. Es de las que prefiere el noticiero de Chilevisión. Con la vista pegada en el Sony Trinitron dice que la televisión cambió al mundo.

Mensaje Subliminal

2009-11-26T10:10:00.001-08:00

Te cuento:

he hablado con toda la gente

que pudo haberte hecho cambiar de opinión.

Y nada.

Por lo que,

en vista y considerando la situación,

me remito a lo siguiente:

dejaré mensajes de humo en tu dormitorio,

PUEDES LEER LO QUE QUIERAS,

aunque trate de decirte que por fin tomes la decisión,

aunque sea por un momento que puedas coger el toro por las astas,

aunque los demás no comprendan tampoco, y crean todo lo que han hablado de ti y no es cierto.

Como sea ¡apúrate!

Queda poco tiempo:

el humo ocupa las últimas partículas de la habitación:

no vaya a ser que entre tanta bruma te pierdas.

Por una guía bizarra de Antofagasta

2009-11-21T07:45:00.000-08:00

Bizarro significa valiente. Sin embargo por alguna razón que no abordaremos acá, también define popularmente a lo extraño, fuera de lugar o insólito. En Santiago, por ejemplo, hay una guía o más bien un libro denominado Santiago Bizarro. Este entrega datos no oficiales para conocer la capital.
En Antofagasta muchos ven la ciudad con un ojo tapado. Como cíclopes veremos una ciudad desplegada hasta su límite: los condominios rodeados con cercos de seguridad.
Con el ojo derecho tapado veremos otra ciudad. ¿Por dónde partir contando sobre esta Antofagasta? Todos los caminos conducirían a la calle Condell. Sin embargo la calle Condell se ha transformado ya "en lugar común del relajo" como también de condena por moros, cristianos y oficialistas. Todo en calle Condell es evidente y expuesto. No es necesaria mucha imaginación para entender lo que sucede ahí. Digamos que en sus recovecos, en las galerías poco iluminadas, en las entrañas, está la lana para tejer uno de los capítulos, no el principal, de esta Antofagasta bizarra.
Vayámonos a otro sector. A la sala de cerveza le llaman "La Tuerca". Es invisible en calle Bellavista pues no tiene letrero luminoso. Requisito para esta guía sui generis claro, es la invisibilidad.
Adentro de "La Tuerca" las mesas están forradas en ule y por un costado hay un santo con velas encendidas. Las murallas están tapizadas de calendarios de los años 80. "La Tuerca" merece otro capítulo completo, tal vez de los primeros.
Otro capítulo obligado debe tenerlo la mítica "Tía Eliana". Tras un pasillo ajedrezado se entra en aquella batea donde flotan pieles y prendas breves brillosas como papel alusa. En la puerta, ubicada frente a la cárcel, por Sucre, sólo dice "Wellcome". Han pasado por allí desde filipinos, pasando por kazajos hasta "coviefinos".
Otros capítulos estarían dedicados a los varios "Toscanos", a la Feria Las Pulgas, al "Quita pena", el Deep Rock, a los cafés con piernas, a la "Underboys" o a "La Máquina". Sería una guía turística extraña para algunos e interesante para otros. Un guía de diversidad y tolerancia para asumir desde todos los ángulos el contexto donde nos tocó vivir. Miremos la ciudad con los dos ojos y no como cíclopes. Imagínese esta guía traducida al inglés entregada a tripulantes de barcos o a algún sector flotante de la minería, negocio redondo. Aunque suene utópico, invitamos a la empresa privada o incluso al gobierno a asumir este reto.

el travesti

2009-11-19T18:38:00.000-08:00

Nuestra casa, Avda. Argentina 1235, miércoles a las 13 horas. Abrió la puerta e hizo que nos ignoraba. Lo más duro fue cuando se llevó los juguetes y alguna ropa de Leo.

Anoche fue uno de esos momentos podridos en que un homosexual te desnudó y abusó de ti. La ducha puede terminar con los olores y despegar el bello público, no importa, el flash back sigue quemando. No hay chantaje, porque tu hijo no te vio con el travesti. Un lápiz cosmético es la solución para pintarse la ceja.
¿Arden las hemorroides?
Tienes el estómago podrido y la resaca es un mazo que te da cien golpes en la cabeza. La fiesta terminó y tú lo olvidaste. La batahola terminó y tú, sin darte cuenta te quedaste en la habitación ciega. Los agarrones terminaron y tú, maldita sea, perdiste. Los insultos y la sangre se secaron, y tú estás ahí achicharrado y medio hediondo. Ahora, sueñas con círculos batidos por una gigante licuadora, mientras los preservativos arrugados babosean el suelo. Duraznos, un trozo de pan con mantequilla, pelos, un litro de cerveza, semen, marihuana y pedazos de uñas. La licuadora no deja de batir. Ya hizo cien caldos y tu estómago palpita y revienta, tú cara se deshace en mil pedazos, el cuajo, la gelatina podrida, tu estómago y sueñas en cien caldos más, y cien brebajes más, y estás tirado en unas sábanas extrañas con las cejas depiladas.
Fuiste la presa de un efebo que esperó y esperó su turno, y esta vez, que preparó la sesión poética, con sólo un propósito, acarició con sus manos delgadas y sus uñas largas y aberrantemente pintadas tu animal de caza, y tú por culpa de aquellos brebajes podridos, no sientes nada, ni te acordarás de nada, de nada, absolutamente nada, ni en tus sueños húmedos y copulaciones perversas, en nada, sólo ese momento, ese podrido momento en que te convertiste en una masa carnosa, tierna y acariciable.
Estás botado con el marrueco abierto. La mano intrusa ya exprimió el néctar y tú eres el último, el único que se quedó por más tiempo, hasta el final porque no pudiste parar, en el fondo te acuestas y punto; te acuestas y olvidas todo: tus monótonas responsabilidades, tu hijo y olvidas tu guerrero noctámbulo, para quedarte estático, cuajado en aquellas cuatro paredes con la mano de almíbar metida en tus cosas. Te maldigo, me maldigo.

Sorteo telarañas, botellas de vino y pozas de vómitos, y con el rostro pegajoso te encuentro y escupo una descomunal risa, maléfica risa y mis carcajadas se oyen por allá, y toda la cuadra, la corrida de casas sabe por qué me río, y así silenciosamente me río de ti, de tú estado de bicharraco tumbado y depilado en una risa cruel, de hiena sádica, de niño cortando lombrices, y mi risa perra te despierta.
Y no haces nada, porque estás perdido en la oscuridad de la habitación. Afuera la calle y su estruendo. Y no tengo nada que hacer porque es tu cuerpo, cabrón degenerado.

Tu ex.

¿Ta arde el culo? Maraco culiao

EMPRESARIOS ELOGIAN GESTION (Por Kadima)

2009-11-19T13:40:00.000-08:00

el empresariado chileno elogia a bachelety bachelet elogia con modesta dulzura

a su ministro de economía

el ministro de economía elogia a su encargado de prensa

que le besa el culo como en los mejores tiempos

a su vez

el encargado de prensa elogia la manera en que el ministro de defensa elogia

al comandante en jefe de las fuerzas armadas

al mismo tiempo en que el comandante en jefe de las fuerzas armadas

elogia al general director de carabineros por la forma extarordinariamente pacífica en que aplican en la zona de la araucanía su política de guerra interna

en el mismo momento camino por alguna calle de santiago de chile conversando con la claudia acerca de la libertad y la conciencia

Farándula

2009-11-15T13:43:00.001-08:00

Entretantantoentretenimiento

Estás tú

Mi amor

Tú que ni sales ni andas hablando entretantagente.

Entrenosotros:

Vancayénsoselascosas:

Como palabras que no acaban y caricias entrelíneas

mientras tanto Entretantantoentretenimiento

Llega la madrugada

parecida a ti

y a mí Y a todos

los que buscan pasarlo bien

Me acabo de enterar que mis padres

Saben que en África se mueretantagentedehambre

y para no ser maleducado les digo que no sabía.

Bonzo

2009-11-14T10:47:00.000-08:00

En vez de acompañar al achicharrado y moribundo malabarista al hospital, la “rusa” –como le llamábamos por su belleza nórdica- se fue con otro. Ni siquiera movió un músculo por el malabarista que se quemó en medio de la función.
A varios nos molestó su deslealtad
A la semana la reintegramos al grupo y si no fuera porque se enamoró, seguiría con nosotros. Un día nos llegó la noticia que había fallecido en un barrio marginal de Lima. Un diario peruano contaba de manera irónica el suicidio del travesti chileno Bernabé Olmos. Dudamos del suicidio pero no estábamos para buscar culpables. Nunca supimos bien de dónde era, si tenía familia o algo parecido. Aquí vivió alrededor de tres años –de 1993 al 1998- y después viajó a Perú, según dicen, con la misma persona que estaba la noche en que se quemó el malabarista. Allí, entre el olor a carne quemada, tramaron el viaje.

Había que hacerse el sordo con Joselo, el malabarista, de lo contrario seguro que lo agarrabas a patadas o dejabas solo. Bebía a diario. Se drogaba cuando tenía plata.
Decía conocer algo íntimo de Marina, la dueña del circo-bar. Jugaba con esto pues yo era pareja esporádica de Marina. No me gustaba, pero le hacía el favor.
Joselo vivía en la casona que Marina transformó en una suerte de madriguera para extravagantes artistas callejeros y vagos. La residencia generó inmediatas sospechas de los vecinos. Por esto, la policía la allanó. Detuvieron por el cargo de sodomía a un estropeado mendigo y a Toño, un quisquilloso nuco cuya preocupación era comprarle trajecitos dorados a Joselo. A Toño, todo rasguñado y lloroso el pobre, lo liberaron en el cuartel porque el policía, imbécil, no sabía del fin de la ley que castigaba a la sodomía.
Algún encanto tenía el malabarista pues le revolvía las hormonas a los nucos.
Aquella madrugada en una mesa del circo-bar de Marina nos encontramos: Joselo, la “rusa”, un amigo de ésta -estudiante universitario- y yo. Joselo miraba con desprecio al universitario y temí que en sus acostumbrados arranques lo insultara y golpeara.
El universitario siempre mantuvo una actitud distante hacia nosotros. No éramos gueones normales. La “rusa” se preocupaba que no faltaran cervezas. En el momento que Joselo se levantó con dirección al camarín, más bien el baño de servicios, a preparar su último show, noté que la “rusa” tenía su mano sobre el pene del universitario.
Marina me comentó después que la “rusa” no aparecía por la casona y que al parecer Toño se acostaba ahora con Joselo.

¡¡He aquí el desquiciado show de Joselo, el malabarista!!

Como siempre las pelotitas subieron y bajaron.
Su show interesó a una chica que tenía su cara atravesada por varios aretes y vestía de negro. Sin invitación irrumpió en la mesa.
Marina presentó el segundo número del pirómano.
Todas las noches eran similares en ese bar.

¡¡Ahora Joselo, el artista más amado de este bar, nos trae su espectacular rutina de fuego!!

Las cuerdas vocales de Marina estaban algo podridas por el cigarro. Siempre permanecía sentada detrás la barra donde su rostro ojeroso y delgado cohabitaba con el rostro de una envejecida machi mapuche fotografiada para un afiche de cerveza. Había un parecido entre ambas.
Joselo apareció con su torso desnudo y unos pantalones con lentejuelas brillantes que ajustaban su sexo a la perfección.
Sus sobresaltados ojos, una sonrisilla algo nerviosa y aquella protuberancia en el hombro derecho, que mi tacto conoció después de una noche en que mi soledad cedió, me presagiaron que ésta era su última función, su despedida del circo, el adiós definitivo a los químicos que hace rato lo tenían prostituyéndose en las calles. Joselo estaba envejecido y acabado. Sin embargo despertaba una exasperante ternura en aquella chica. No sucedía lo mismo con la “rusa”, que definitivamente lo ignoraba.
Sus pectorales lucían brillantes por el aceite bronceador el que utilizaba para resaltar su pecho lampiño. Su acto más extremo era tragar fuego. Ya una vez había quemado su cabello y parte de su oreja izquierda.

Joselo remojó un trapo en un pocillo con gasolina y se le amarró a su cabeza. Estaba ebrio. Debió ser en remedo de algo que vio en televisión, en algún programa gringo de imbecilidades.
Con el rostro brillante entre aceite, gasolina y sudor hinchó sus mejillas y sopló la llama de una antorcha que ahora tenía en su mano. Pude dar aviso para que Marina detuviera el show. Pero mi adormecimiento pesaba demasiado.
El combustible salpicó y el fuego adoptó la forma de un afilado cuchillo. Marina le entregó otra antorcha. A la chica le digo qué Marina está huevona. La chica me repasó con la mirada como diciéndome que te metes vos viejo conchesumadre y nuevamente enfocó sus ojos en Joselo.
Un foco ahora le inyectó luz a su humanidad. Mandíbula erecta, ojos mirando al cielo y rostro palpitante. Parece una estatua o un santo de yeso. Joselo encendió la antorcha y agregó un salto corto. Levantó su pierna y miró de reojo a la “rusa” mientras con sus dos brazos extendidos dibujó círculos de fuego.
Una caricia de la “rusa” en el rostro del universitario lo desconectó.
El fuego cayó drástico sobre su testa húmeda con parafina y el malabarista se transformó en un fósforo. En unos segundos la llama se esparció por su rostro, cuello y espalda

Una mancha de aceite y el teñido del extintor quedaron en el lugar del acto. A unos metros la chica no paraba de llorar. Yo la consolaba. Tras dejarlo en la ambulancia, Marina vació un spray de lavanda, restregó detergente sobre la mancha en el piso y abrió nuevamente el bar.

Baño Químico

2009-11-14T09:14:00.000-08:00

Van quince minutos y Lauri no sale del baño químico. Una mujer le da puñetes a la puerta plástica de la caseta azul incrustada en la tierra caliente en medio del desierto. Aunque no quiera lo hace pues es la primera de la fila -¡ Por favor, conciencia! –grita con la voz ronca de tanto cigarro.
Hay siete personas de la toma de terreno Génesis de Alto Hospicio, esperando su turno. Calculados son 120 segundos para satisfacer las demandas del cuerpo y si Lauri se pasa, además de los insultos, la sacarán a la fuerza del cuartucho olor a plástico quemado.
Con picazón de garganta, y náuseas que aprietan el esófago se desprende de su cuerpo la palomita café para deshacerse en el metálico líquido azul.
No deben molestar las princesitas de la toma, porque al igual que los principitos sólo generan gastos. Desde que nacen significan gastos, reafirma una mujer de pelo amarillo opaco por tanto sol, por tanta tintura de mala calidad.
Cuando Lauri, de 13 años, abre la puerta y pisa tierra su cuerpo esbelto, de gatita famélica se desploma. –Otra vez el water. Esa porquería está volando- rezonga con un cigarro en la mano la que apodan Mejicana.
Pasan cinco minutos y Lauri despierta. Tiene la cara mojada y costrones de barro en su cabeza. Su cuerpo está gris como si hubiera regresado de un mundo en sepia. Se levanta, mira alrededor: todavía hay mujeres en la fila.
Lauri no podrá ir al liceo de Alto Hospicio. Deberá esperar que pase el camión cisterna con agua potable para lavarse; por lo menos, en dos días no podrá ir al liceo.
Lauri soñó en el wáter. Lauri se desconectó del mundo. Lauri se desconectó de su padrastro que la buscaba cuando su madre no estaba en la casa. No le gustaba como la miraba aquel hombre que había conocido hace un par de meses en el "Terminal Agro" de Iquique. Le respondía con monosílabos. Sabía que lo mejor era pasar la mayor cantidad de tiempo posible en la calle, con sus amigas. Lauri tenía claro que esas grotescas manos no buscaban su rostro sutilmente pecoso ni sus manos algo ásperas por la falta de crema y agua.
Lauri no quería conformarse con ese destino, por eso se quedaba más tiempo de lo permitido al interior del baño químico, donde a pesar del tóxico líquido y los insultos de las mujeres se sentía segura, tranquila.

Antofagasta Plástica (de Nuevanortinidad)

2009-11-12T13:15:00.000-08:00

nuevanortinidad

2009-11-12T07:28:00.000-08:00

La oficina del diseñador progresista (de la serie oficinas)

2009-11-09T12:53:00.000-08:00

En la oficina del diseñador progresista había bastante faramalla como para entretener las pupilas: afiches de una película francesa ambientada en Antofagasta que nunca se estrenó (realmente la estrenó el canal francés del cable) en los cines formales, una pizarra de acrílico de donde había un escrito algo parecido a una tabla de organización, un par de menús de restoranes caros (por los precios) y una colección de postales colorinches de arte expresionista made in Antofagasta. Sobre su monitor Mac -de aquellos de diseño transparentes- había un cenicero atiborrado de puchos apagados y cerca, una tetera eléctrica junto a un tarro de Nescafé.
-Cafecito o cigarro/Cigarro o cafecito (En verano y en invierno, con sol o lluvia).

En las mesas de la oficina del diseñador progresista había desparramados varios CDs pirateados de música de bandas como Rush, Yes y alguno de David Bowie. Otros de trabajo marcados con plumón de punta ancha. No podía faltar el incienso. Tampoco las moscas. Tampoco los restos de comida en el basurero. Tampoco los pitos.

El teléfono

2009-11-09T12:22:00.001-08:00

Edward llamó a Pinochet y el efecto dominó concluyó en el último soldado de la izquierda, el más bajo, del batallón. Pagó por culpa del general que insultó al director del diario por hacer un poco de periodismo. El director del diario le dijo que llamaría a su jefe. Este llamó al Presidente. El Presidente llamó al general y éste culpó al soldado. Alguien tenía que pagar.
Mary indignada e histérica llamó a Copano el director del diario. Este le dio mil disculpas. El periodista había hecho periodismo, un poco de investigación. Está claro que de periodismo no viven los diarios.

Abecedario de los Discriminados(as)

2009-11-06T08:21:00.000-08:00

A fue discriminado por que su poesía no era políticamente correcta y podía molestar en la Filsa. B fue discriminado por borracho. C fue discriminado por negro aunque era moreno, moreno del interior. D fue discriminada por vivir en las faldas del cerro de la población con ese nombre que pone la piel de gallina. E fue discriminado por estar hace cinco años en Dicom. F fu discriminado por mal afeitado y mal peinado. G fue discriminada por pintarse demasiado la cara y parecer una payasa de esas de los semáforos. H fue discriminada por hablar con la boca abierta cosas de farándula y realitys. I fue discriminado por su aliento a pejerrey con cebolla. J fue discriminado por gay aunque no lo había dicho públicamente. K fue discriminada por lesbiana. M fue discriminado por viejo a pesar de sus 50 años. N fue discriminada por comunista, marxista y sindicalista. L fue discriminada por pinochetista. Ll fue discriminado por vegetariano y seguidor de un santón oriental. O fue discriminado por feo a pesar de su verborrea de telepredicador. P fue discriminado por su apellido mapuche Traillanka. Q fue discriminado por ateo. R fue discriminada por canuta. S fue discriminado por ser hincha del Colo Colo y andar con un tatuaje de la Garra Blanca. T fue discriminada por tener 3 hijos de distintas parejas, uno negro, otro colorín y el último rubio. U fue discriminado por gordo. V fue discriminada por escuchar Reggaetón a todo volumen en su luminoso auto enchulado. W fue discriminado por vestir de poleras negras con grupos de rock como Slayer, Possessed o Morbid Angel. X fue discriminado por su pelo largo negro aunque si hubiera sido rubio no hubiera sido discriminado porque pasaría por gringo. Y fue discriminado por haber estado preso tras tres asaltos aunque diga que está arrepentido. W fue discriminado por peruano, colombiano o ecuatoriano. X fue discriminado por no tener piernas. Y fue discriminado por no tener pituto que valga ni estar afiliado a un partido político. Z fue discriminado por resentido.

Cosa profunda por nada

2009-11-05T13:02:00.000-08:00

Nada

Que quisiera uno llenar ese mar

De encontrar las miradas

De sonreír

Nada

Comparada con dios

Que camina desierto

Sin armas

Convicción

Nada

Que se ensancha

Agranda al alero

Concurre en silencio

salta del cielo

Del piso

Del alma

Nada

Cuesta

abajo

Lejana

Espesa

Sin sello

Nada

Resplandor

2009-11-04T12:07:00.000-08:00

¿Me iluminas?

Tú sabes que sí

Sólo abre tus ojos

Y sonríe.

Ilumina mi alma

Con ese gesto

Para volver a ser niño:

Puro

Intacto

Como

Tu pelo que cae

Y se confunde

en el horizonte…

Lugares Comunes

2009-11-03T06:34:00.000-08:00

En los luceros de tus ojos
la luna se baña de noche.
y en el horizonte cuelga
la lluvia de tu mirada.

Blancas nubes son tus manos
y tu corazón un pétalo de rosa.
tu cuerpo una guitarra
tu boca una cereza.

¿Cómo llego a tus montañas?
¿Al tobogán de tu espalda?
¡No me mates de indiferencia!
¿Dame tu voz enamorada?

En la vida todos queremos tocar el cielo (Shoppería Real/Matta con Uribe)

2009-10-31T09:23:00.000-07:00

"En la vida todos queremos tocar el cielo". Dice Vicentico, el cantante de Los Fabulosos Cadillacs, a través de la pantalla plana del Wurlitzer-Video plomizo de una shoppería del centro donde morenas atienden con faldas mínimas, que dejan al descubierto piernas largas y bien formadas de ADN congolés o nigeriano. La frase de Vicentico va directo al sistema nervioso de los parroquianos que empinan el codo en cámara lenta, como si el mundo estuviera detenido en las piernas de la colombiana o en sus ojos de marfil. Y Vicentico sigue profetizando por el LCD que traga monedas pequeñas de cien pesos a la izquierda y las grandes de cien pesos a la derecha: "Porque la vida es una comedia de ilusiones. Nacemos, crecemos, vivimos, como nos toca...."
Dos cervezas más, Escudo, piden dos amigos, sentados bajo el acuario de la shopería que corta en el medio una de las paredes, la del fondo. En la otra pared hay banderines de clubes de fútbol. Alguien imaginó que los tres peces anaranjados nadaban en cerveza. Por lo cristalino pareciera que fuera pisco, dijo un parroquiano de rostro como cartón arrugado por la risa ¿Peces borrachos? De vez en cuando miraban la tele muda ubicada arriba del bar, donde convivían botellas de pisco y ron, además de la jirafa shopera. La tele estaba muda pues en ese momento el perfecto Amaro con la inmóvil Consuelo contaban las noticias. A nadie de los que estaba ahí le interesaban las noticias. Lo mismo de siempre: robos o asaltos en los mejores barrios de Santiago; los candidatos en campaña y sus promesas o algún lugar para visitar en verano. Ninguno pidió que subieran el volumen. Distinto habría sido con un partido de fútbol. Distinto habría sido con Bielsa. No cabía ningún alma en la shopería cuando jugaba la Roja, o en los clásicos.
Otro parroquiano parecían cómodos en la soledad y con un vaso de shop a medio beber. Había bastantes estímulos. La morena le sonría, a ratos, desde la barra. Al final la morena le sonreía a todos. Tal vez el tipo venía de jugar un Loto, y disfrutaba haber jugado los números que había soñado. Ahora debía esperar. Eran las 19 horas y a las 21 horas lanzaban las bolas. El tipo pensaba en cambiar su vida, en empezar de nuevo, en terminar por fin con tanto fracaso, con tanta mala leche. Por esto había puesto en el Wurlitzer-Video la canción "La Vida" de los Fabulosos Cadillacs.
"Somos actores de este gran escenario que se llama vida/ Pasiones, amores, traiciones, sueños, mentiras/ Porque la vida es una comedia de ilusiones
En la vida no queremos sufrir ay, ay/ No queremos sufrir ay, ay/ Queremos tocar el cielo..."

TODA LA GENTE KE ESCUCHÓ ESTA CANICIÓN Y NO FUE A LA FILSA LLORA DE PENA

2009-10-30T22:16:00.001-07:00

MI AMIGO RORRO KERIENDO IR A LA FILSA

2009-10-30T21:50:00.001-07:00

todos a la filsa

2009-10-30T20:58:00.000-07:00

A propósito de la Filsa

2009-10-30T07:15:00.001-07:00

Señor Cristian Rodríguez S.
Intendente II Región,
Antofagasta

De mi consideración:
En la última reunión sostenida por la dirección del equipo que prepara la muestra cultural regional que será presentada en Santiago en la Feria del Libro, donde nuestra Región es la invitada exclusiva junto a Argentina; esta dirección deja establecida la imposibilidad de la participación de historiadores no académicos en el panel de conferencias o de discusión con relación a la historia de la mundología pampina, el cual sólo da cabida a los académicos sin permitir la inclusión de historiadores autóctonos de esta ciencia que no tengan el título universitario.
Señor Intendente, nos parece grave esta exclusión que margina los historiadores que hemos nacido en la zona salitrera en estudio, decisión que no considera a aquellos que somos parte de una sociedad que no se extingue y cuya cultura está vigente, y que fuera, además, la primera identidad de esta región al nacer Antofagasta, lo mismo sucede con la historia de Chuquicamata, nacida al alero del trabajador originario atacameño.
Este tipo de menoscabo e indiferencia por los historiadores regionales no académicos no es nuevo, y con ello se ha permitido sepultar gran parte de nuestra historia regional. Los pocos historiadores originarios vamos desapareciendo y somos los que hemos entregado los antecedentes para complementar el estudio de la sociología pampina y luchamos para que la historiografía no plasme solamente el cuento mitológico o la literatura epistemológica.
Finalmente no concuerdo con la argumentación que se me da como respuesta, en la citada reunión, al considerar que “son las universidades las que nos dan la identidad regional”; creo que es una falta de respeto no sólo hacia el pueblo atacameño, quechua, aimara y del cual soy descendiente, porque fueron nuestros ancestros los primeros obreros de la industria salitrera y del cobre, sino también un desconocimiento de la cultura de tanta colonia extranjera y de los hombres del mar.
No quisiera pensar, señor Intendente, que es esto algo preconcebido por algunos “dioses del Olimpo”, sino más bien por una carencia supina de conocimientos de la historia regional y ante lo planteado por la Presidenta de la República en su tesis sobre la “recuperación de la memoria” y en la construcción de una democracia participativa.

Saluda atte. a Ud.

Adolfo Soza Vicentelo
Escritor e historiador
Fono 76313664

El inicio de una bruja (especial Hallowen)

2009-10-27T08:22:00.000-07:00

-Mi amor, ¿te gusta esta foto mía?

-Eres tan tonta, sosa, que cuando se te caen los loros crees que son lágrimas, pedazos transparentes de una tristeza que te sale por la nariz, atormentá de la nuez, y encima te crees viva y puro lamentas que la gente no te kiera ni te peske cuando tanto te lo mereces, “ellos se lo pierden¡¡¡¡¡”, te dices, mientras caen tus penas pasadas a resfrío mal cuidado¡¡¡¡

Momento Kodak

2009-10-26T11:16:00.000-07:00

Ministro de Piñera

2009-10-24T13:16:00.000-07:00

Antofagasta dormida

2009-10-24T13:11:00.000-07:00

Jorge González Pacheco tenía 9 años cuando conoció a Gamelín Guerra. Era finales de los años 30 del siglo pasado. El joven Gamelín llegaba a su casa porque sus tíos eran amigos del músico. Compartían guitarras y voces en la estudiantina Ferroviaria. Tiempos de vitrolas, gomina y pasión por el tango.
González recuerda que Gamelín era un hombre carismático con un parecido a Carlos Gardel, un aire. En esa época todos querían parecerse al zorzal criollo. Además que Gamelín cantaba muy bien, recuerda González Pacheco. Tenía el don de los grandes. No había duda de aquello entre los seguidores de Gamelín. Venía a Antofagasta todos los fines de semana en el Tren de Recreo Antofagasta-Mejillones, para tocar en la estudiantina Ferroviaria. Además como cantante lo solicitaban mucho de varios locales comerciales como el Rey del Tallarín, el Palomar, además al rancho Chileno y la recordada quinta de recreo 21 de Mayo.
Gamelín era muy requerido por ser un verdadero showman. El público pedía las canciones "Antofagasta Dormida" y en especial "Mejillones yo tuve un amor" –su más grande éxitos escritos en 1938-. Sacaba muchos aplausos como suspiros. Medía un metro 80 de estatura y esto además de su talento como su cuidada estampa "gardeliana" lo hacía muy solicitado por las damas. Como todo artista, tuvo sus amores como desamores.
Pero Gamelín no vivía del canto ni de las mujeres, sino que era un destacado operario del ferrocarril. Era mecánico de la maestranza en Mejillones.
Según cuenta el sitio web Wiki de Mejillones que cita como fuente a la Municipalidad de Mejillones, Gamelín fue el tercero de 14 hijos. Su familia estaba relacionada con la música, ya que su padre, Gregorio Guerra, fue músico del Ejército, además de ser pastor evangélico. Su madre, doña Rosa Saura fue natural de Ovalle.
Antes que terminara la Segunda Guerra Mundial, Gamelín Guerra se trasladó a Santiago. Murió en Santiago casi en el anonimato. Después trasladaron sus restos a Mejillones.
Este recuerdo de Gamelín es a propósito de la sui géneris ordenanza del concejo municipal de Antofagasta que busca terminar con los ruidos como con las conversaciones en alta voz después de las 23 horas. Así la composición "Antofagasta Dormida" de Gamelín Guerra parece más vigente que nunca. Al parecer pronto nos llenarán de vitrolas.

Colágeno y elastina

2009-10-23T22:45:00.001-07:00

El cuerpo y el ama.

Habrán sabido decirnos qué hacer.

Por dios.

Largas tu vista hasta lo que te toca.

Resigno el verte cuando me ves.

¿Acaso estamos enamorados?

Está todo bien.

Corazón abajo dudas y conocimiento.

Todo junto.

Y el amor, mi amor, el amor.

Si no te quisiera.

¿A dónde iría?

Y tú.

¿Cómo serías?

Tan lejos estoy de la verdad

Como tan lejos estoy de saber

Cómo serías.

Pero te quiero, mi amor.

Colágeno y elastina.

Por dios.

Mi amor. Si no me quisieras¡

Cachorro va a la filsa

2009-10-23T09:17:00.000-07:00

Cachorro (nombre sacado de un cuento del escritor Marcelo Lillo) se autodefine como escritor, pero no ha publicado ningún libro. Mejor, espera que alguien lo descubra ¿Una editorial? Claro, quiere que una editorial lo venga a buscar a su casa y lo convenza de publicar pues a su juicio sus cuentos valen dinero -dice a sus amigos mientras le echa ketchup a la pizza-, total es el trabajo de una vida. Son 20 años escribiendo en tiempos muertos. Tiempos muertos: los fines se semana, los domingo, los feriados o cuando la tele está fome. Cachorro es lo que llaman un escritor de domingo. Cachorro cree que sus cuentos y una que otra poesía es lo mejor que se hace acá, por esto no le dio mucha importancia a la invitación para la Feria del Libro de Santiago (Filsa). Total era algo por venir y claro, tenía amigos en la mesa. Antofagasta era la región invitada a la Filsa y por esto se había formado una comisión.
Gran dilema el de la mesa ¿Cómo dejar conforme, a un sector que nunca queda conforme? Nadie más ególatra que los artistas. Alguien nombró a Cachorro en la discusión. No puede faltar, dijo ese alguien que tenía jineta. Dio razones por Cachorro: que era políticamente correcto; que el 2001 ganó tal concurso de cuentos; que aborda temas regionales en sus cuentos, como la pampa salitrera y que era antofagastino.
A quienes no nombraron en la mesa o descartaron por razones como “políticamente no correcto” entre otras, rieron cuando le dijeron que Cachorro era el abanderado y lanzaron: que la representación de Antofagasta parecía circo, que se había chacreado, que mejor no ir, que daba vergüenza, que mucho viejo crack, que mucho cagüin. Para Cachorro, envidia y chaqueteo. La envidia para Cachorro era todo un tema. Como muchos de sus pares artistas no aceptaba críticas. Se amurraba si se las hacían en su cara, de frente. La que más le dolió fue una de quién creía que era su amigo en las letras. Su amigo le dijo que tuviera paciencia, y que al final todo cae por su propio peso. Que perseverara, además. De esa vez, Cachorro trató a su amigo de fracasado. Su amigo tenía 55 años, había publicado un par de libros, pero ninguno merecedor de sus elogios. Para su amigo lo más importante era su familia. Para Cachorro, lo más importante –aunque no lo reconociera públicamente- era la literatura y la fama rápida. Ya se veía tomando café en la peatonal Prat firmando libros al lado del escritor consagrado. Ya se veía en París o Buenos Aires presentando sus libros. Pero como dije, Cachorro se autodefinía como escritor, pero no tenía ningún libro publicado.

Alternancia en el poder

2009-10-21T23:40:00.000-07:00

El elogio de mi alma se parece tanto a los sucesores

De los muertos

Que me confundo

De mí mismo primero

Y después

De los otros

Que a cierta altura se comportan como verdaderos depredadores literarios.

Falsa modestia aparte, creo merecerme el galardón.

Ellos también porque predican y se arropan de eficiencia.

Van de intelectuales a niños como buenos poetas

Y creen en sí mismos como grandes dictadores.

En medio de eso.

Todo puede ocurrir.

Si no los alcanzan.

Si no los agreden.

Si no se sienten ofendidos abrazados a sus miedos.

Viejos culiaos.

Son unos hijos de puta.

Seguro transformarán estas palabras en fuente genuina de su genio.

Paro de profesores

2009-10-21T20:39:00.000-07:00

De cómo el maestro protege a sus discípulos de las malas influencias

2009-10-19T20:40:00.000-07:00

Gorgias: le diré estas cosas a tu protegida para que se ande con cuidado.

Jairo: ella sabe "ke nunca le haría daño"

Gorgias: claro, entendiendo "nunca" como: "le daría como caja", y "le haría daño" como: "toda la noche", si la querís con papitas fritas wn, admítelo, es sano, en realidad, digo: si ya admitiste que alucinai con la loka, tenis que buscar una buena oportunidad. Este sábado podría ser.

Jairo: lo pongo entre comillas para ke sepas ke es seria la frase, aunque siendo honesto preferiría a Eva, tú la conoces con seguridad. Ella con botas rojas hasta las rodillas, en pelotas, botas con cierre, tienes su n° o todavía anda con el pavo de Adán. Ya poh, dile ke salga conmigo a comer un completo en el shop dog.

Gorgias: Llámala poh.

Jairo: llámala voz poh hueón, linkea, vos tenís convenio con la historia.

Gorgias: no le hago gancho a nadie wn, salí de educación media hace ratito, refrito de adolescente.

Jairo: puta sorry deveras ke te dio el tremendo filo y se mandó a cambiar con el fome de Adán.

Gorgias: llevai por un año a mi sobrina de segundo medio.

Jairo: lo comprendo, es embarazoso volver a comunicarse después de la patá en la raja, sorry.

Gorgias: lamento que tu incapacidad de abordar una loka te haga ver así las cosas.

Jairo: perdona, me metí en un lugar escabroso, sé ke el rechazo es un tema difícil para ti.

Gorgias: algún día podrás vivir sin pedirle a otros que te hagan gancho, tengo fe en ti.

Jairo: Me llama mi esposa, me tengo ke ir.

Gorgias: si poh, tenís que puro ir nomás, es la voz del amo.

Jairo: la voz del amor, chaketero. Hoy hice llorar a mi mamá, te apuesto ke vos no podís.

Gorgias: no poh, porque no necesito gancho pa hablar con las minas.

Casamiento de huecos

2009-10-18T12:29:00.001-07:00

Se ha formado un casamiento

Todos vestidos de huecos

Hueco el novio y el padrino

Hueco el aire hueco el tiempo

Y el cura que los casó

Era de los mismos huecos.

Cuando salieron de la iglesia

Aplaudieron niños huecos

Habían viejas todas huecas

Huecos tb sus maridos

Y el auto que los esperaba

Estaba completo hueco

Y llegó la hueca gaby

Tb lemebel el hueco

Y el que cortaba la torta

Era un hueco del shozbisness

Más allá dos diputados

los dos enteros de huecos

Algo le duele al huequito

Llegó el médico de huecos

Y la hueca que lloraba

Tiró un llanto entero hueco

El doctor miró su cara:

un profundo oscuro hueco.

Ya se murió el huequito

¡qué pena la pobre hueca!

Le sacaron la ropita

Trajeron el cajoncito

Y la gente que lloraba

concluyó que el mundo es hueco

La huequita sin herencia

El huequito a 10 metros

Más allá los diputados

Se reían en la iglesia

Todo el mundo les gritaba:

que diputados más huecos.

O mais grande do mundo

2009-10-17T18:13:00.000-07:00

queparejita

2009-10-16T23:49:00.000-07:00

la tuerca

2009-10-15T21:50:00.000-07:00

de Francisco Bravo (http://13shangos.blogspot.com)

2009-10-15T15:45:00.000-07:00

VII

AÚN CUANDO NADA SUENA PERFECTO
Y LA SOMBRA SE VA
Y LOS ORGASMOS PARECEN TRISTES
COMO LABIOS RELLENOS DE BOTOXXX
COMO LAS MARCAS DEL PLÁSTICO QUEMADO
COMO SIRENAS DE CMENTO
CON SEXOS AGRESIVOS COMO ERIZOS
NEGROS
ENTONCES ME INUNDO
AL UMBRAL DEL VACÍO
AL UMBRAL DEL PÁNICO
PÁNICO EN EL ESPEJO
PÁNICO EN FORMA DE MUJER ALADA

VIII

MI CONCIENCIA SE ABRE COMO UNA CLOACA
INFECTADA DE MISERIA Y FANTASMAS DE
SUICIDIO
MI CEREBRO ES UN GRITERÍO DE ALUCINÓGENAS
VIGILIAS
MI EXISTENCIA ES EL INSOMNIO DE LOS ÚLTIMOS DÍAS
DELIRIOS TEATRALES COMO TRAVESTIS MAQUILLÁNDOSE SOBRE LAVEREDA
REFLEJADOS COMO DIOSAS SOBRE LOS PARABRISAS DE LUCES BAJAS
SOY LA CAUSA OLVIDADA DE TUS MIEDOS
Y AÚN ASÍ ME EMBRIAGAS CON LO PODRIDO DE TU CARNE.

Sostenes con alambre

2009-10-14T11:48:00.001-07:00

Si una mina usa una palabra como “baladí” debe ser porque también usa sostenes con alambre. Mi amiga Beba no usaría esa palabra porque ella le saca los alambres a los sostenes. De ahí comienzan todas las diferencias entre las posturas sensuales de cada mina. Esa naturaleza bestial del habla de la mina emancipada de los sostenes con alambre me resulta muy seductora. Y es independiente de las posiciones eróticas que puedas practicar por separado con cada una de ellas. Es un asunto de actitud, de pureza vital ante el destape y la alineación de las tetas ante el público. Según un amigo es natural esa atracción porque las minas que le sacan los alambres a los sostenes son espíritus libres. Desde sus bocas no podrían salir palabras como botica, balano, zalagarda o toletole (recuerdo a Sergio Livingstone). Tampoco, macanudo. Hasta podría decirse que es mejor decir recalcitrante antes que baladí. Las palabras siúticas y la ropa interior se correlacionan negativamente . Lenguaje y ropa íntima. La Naty, por ejemplo, se fabricó un bikini casi colaless desde una revista de modas. Compró la tela y todo. Aunque ese acto medio retrógrado en apariencia de hacerse su ropa interior podría tomarse en su lenguaje como una fisura, un arcaísmo, no fue así. Eligió hacerse un bikini casi colaless y no una braga o un calzón xl pa tapar su rica cintura. Al escucharla hablar te dabas cuenta de la fluidez brutal de sus expresiones que conectaban perfectamente con el modelo que fabricaba, artesanal pero lleno de coquetería y sensualidad. Pareciera que todo lo que razono fuese de poca importancia, pero no es así. Un sostén sin alambre es como una palabra bien dicha, contemporáneo y efectivo. Comunica, integra. Es.

Nuca de paco

2009-10-13T20:17:00.000-07:00

exitoso

2009-10-09T22:03:00.000-07:00

Cuando por fin no sentí nada

Me reí

Mientras los demás observaban

Y ahí estando como no siendo

Alguien me habló

No entendí nada

No estaba ebrio ni enamorado

No hablaba lindo

Nadie me hablaba

Y dije no

Y dije sí

Yo no escuchaba

Todos gritaban

Nadie sabía

¿y qué importaba?

¿Lo que quedó?

Nadie volaba.

Lazlovega

2009-10-09T14:45:00.001-07:00

Preziosa,
sé que las palabras se las lleva el viento.
Pero los calzones te los bajo yo.
Preziosa,
pero que buena raja tienes.
Me comeré tu corazón.

El jugoso

2009-10-09T10:10:00.000-07:00

González vive en San Felipe, pero trabaja en Antofagasta. Sistema de turnos cuatro por cuatro. González es operador de planta de una minera. En último asado, alegó que su trabajo era sacrificado. Demasiado. Habló de su última relación sentimental fallida –cuernos- como del constante ir y venir. No estaba conforme con los viajes, pero dijo que por ningún motivo cambiaría San Felipe por Antofagasta. González mantiene pocos amigos acá, mas bien conocidos. Se quejó que los antofagastinos eran cerrados. Pesados y poco amables. Que “las minas” eran engreídas. Que la ciudad era cara. Que te sacaban la cara por un Happy Hour. Que algunos taxis colectivos no olían bien. Que las playas eran pequeñas. Que los prevencionistas de riesgos eran unos chupamedias. Que no había espectáculos de calidad. Que unos colegas antofagastinos lo trataron de afuerino. Mil razones tenía González para dejar su camioneta 4x4 marca Nissan en los estacionamientos del aeropuerto.
Contaba González –en el asado- que a veces en los cuatro días o veces cinco días de descanso partía a Mendoza. No había como las mendocinas, decía con el una sonrisa en el rostro y con el vaso de ron cola en la mano. Son insuperables –y le brillaban los ojos-. Sin embargo cada vez menos lo escuchábamos en el asado. Llegó ahí por intermedio de un amigo en común, un geólogo ex compañero de curo. Vio que le tipo se sentía solo y lo invitó. González era extrovertido, pero con los vasos con ron cola lo extrovertido se elevaba al cuadrado o al cubo, incluso. Inaguantable. Todo era mejor en San Felipe. Antofagasta no valía un peso.
Cuando ya González se había silenciado un poco, alguien tuvo la mala idea de preguntarle qué iba a ser con los 14 millones de pesos de la negociación colectiva. Dijo que ya había encargado un jeep 4x4 en Santiago para cambiarlo por la camioneta, además de otras cosas que no vale la pena consignar aquí.
En el momento que nuevamente lanzaba los cubos de hielo al vaso, dijo que no iba a dejar un peso de esos millones en Antofagasta, y que muchos de sus colegas pensaban como él. Lo bueno es que no quedaba más ron y tuvo que conformarse con tomar bebida.
Primera y última, dijo nuestro amigo geólogo.

El papa negro

2009-10-09T09:25:00.000-07:00

He estado muy pendiente de los últimos acontecimientos del mundo. Continuamente hablamos con mi hermano José sobre cómo estaremos atentos y precisos a la hora de leer los signos. Y hoy ha salido a la superficie, como si estuviera hecha de corcho, la señal que esperábamos. El diablo siempre engaña, confunde, intenta pasarnos gato por liebre. El hombre, sumido en el vómito de su imagen, que es el espejo de su ego, se esmera en alcanzar a dios y sobrepasarlo si fuese necesario. José me dice: “ante el engaño, la evidencia”. Mientras formula la oración, en la tv aparece la imagen de Guillier anunciando a Barack Obama como el nuevo premio Nobel de la paz. Yo miro el suelo ante un sinfín de intuiciones que nacen desde lo más profundo de mi espíritu al escuchar la noticia. No quiero mirar a José para tener la certeza de que es el espíritu santo el que me habla. Cuando estoy convencido, levanto la cabeza y me encuentro con la mirada de José. Sus ojos brillan y sé que tenemos razón, nuestros corazones rebosantes han leído la luz en la oscuridad y nos abrazamos con el alma sobrecogida. En el final de los tiempos, han dicho los rumores y el ego católico, el signo del papa negro será una de las tantas evidencias que acrediten el comienzo del juicio. Pero la verdadera interpretación del Apocalipsis anuncia que irrumpirá un gran líder mundial que engañará al hombre con la sangre del cordero en su rostro. Se vestirá de paz y humanismo, convocará a las naciones a vivir unidas para el futuro de la humanidad. Pero debajo de su manto de prosperidad y gozo, la sangre del cordero caerá desde sus sienes y sus ojos y su risa se tornará sarcástica desde lo más insondable de la oscuridad, pues se nutre del cinismo y la maldad infinitos.

“María, le dice José a su esposa”, tráeme el teléfono, es urgente, debo llamar al pastor.

Blues del paraíso

2009-10-08T21:07:00.000-07:00

No me mates mi amor,

no me saques a la calle cuando no quiero.

No me digas que no,

déjame en el cielo.

No me mires así,

yo también te quiero.

No me hables así,

déjame en el cielo.

No me abraces mi amor,

mira que me muero.

No te pongas así,

déjame en el cielo.

¿Ya te marchas mi amor?

yo ya no me muevo.

Y te miro partir,

estoy en el cielo.

No me mates mi amor.

(debiera terminar con un grandioso punteo de guitarra eléctrica a lo purple rain de Prince)

Los rascacielos de Antofagasta

2009-10-03T17:35:00.000-07:00

Antofagasta es como Manhattan para un vendedor ambulante tocopillano de mediana edad pero bastante rojo como piel de cogote de gallina por tanta caminata al sol. El diálogo fue en las faldas de la iglesia de Tocopilla, en momentos que se llevaba a cabo la misa para bendecir al vecino puerto que cumplía 166 años. Mi acompañante le dijo que era de Antofagasta. El tipo se sorprendió. Antofagasta, repitió remarcando las sílabas. Noté que para él un antofagastino es como alguien del futuro. A medida que él hablaba, entendía que le parecía lejana, quizás infranqueable nuestra ciudad. Para él, una metrópolis contemporánea, de aquellas de las películas. De aquellas de la tele.
Tan lejos, tan cerca. Dos horas por tierra y alrededor 150 kilómetros separan Tocopilla de Antofagasta. Si hablamos de tiempo, caminar por las tranquilas calles de Tocopilla es como retroceder ¿10 años? ¿20 años? ¿30 años? Tal vez el vértigo de crecimiento o desarrollo de Antofagasta no sea palpable para quienes la habitamos. Muchas veces nos sumergimos en críticas. Para este tocopillano, en cambio, Antofagasta tiene rascacielos y ese detalle la hacía importante en su cosmovisión.
Contaba con los ojos brillosos que en su último viaje a nuestra ciudad acompañando a su madre al hospital, disfrutó como niño con los grandes edificios de la costanera, frente al Paseo del Mar. En varios pidió que lo dejaran subir a la azotea, sin embargo ninguno de los vigilantes se lo permitió. Igualmente se las arregló para subir al último piso del edificio Obelisco y ver la costa desde lo alto. Imagino su rostro en ese instante, su exclamación. Su ciudad –dijo por Antofagasta- cambia todos los años. Todos los años hay algo nuevo y bueno para ver. Me gusta. Es una gran ciudad, dijo con la sombra de la chimena pinkfloydiana de la Termoeléctrica partiéndole la cara. Antofagasta es como Manhattan, concluyó.
Entonces los juegos infantiles de la avenida brasil deben ser como Disney y calle Matta como la Quinta Avenida. Estas dimensiones tienen asidero en el aislamiento de Tocopilla y algunos de sus habitantes. No todos, pero para muchos Antofagasta es otro mundo.

Rascalamamapapá

2009-10-02T22:59:00.000-07:00

No me reía tanto hace tanto tiempo.

Había perdido el tiempo.

Diría que fui.

Ahora el tiempo pasa.

Como tú.

Lola.

Y yo.

Madre.

Me fui.

Y tú.

Padre.

Te viniste.

Y nosotros.

Locos.

Tenemos que hacernos

El rochar.

A quién le escribo esto

2009-10-01T07:12:00.001-07:00

Un algodón que seda y retuerce el rojo del corazón
Y yo
Y Tú
Que remiendas los años de vida y esperanza
Amando un singular espejismo
Nosotros mismos
Mi amor
Nosotros mismos
Estrujando el alma en perfecta armonía
Mi amor
Y tú
Y yo
Mi amor

Preguntas abiertas (por lo menos estamos juntos)

2009-10-01T07:11:00.001-07:00

Dónde te(ú) fuiste

A qué hora llegaste

Qué va a pasar

Y qué será

De mí

Sobre

Todo

tími

Nos vemos

2009-10-01T07:08:00.000-07:00

¿Nos fuimos mi amor?
No la supimos hacer
Más la cagué yo que tú
Y tú no hiciste nada
No
Si el problema fui yo
Y ahora
Que caminas por ahí que te vaya bien
Sé que me va a ir bien
Porque tú lo sientes
Ahora que te vas
Y como yo sé que te va a ir bien
Porque eres terrible de viva
Creo
Y sin contradicción
que nos veremos por ahí
Mi

Primavera

2009-09-29T08:47:00.000-07:00

Estos días cuando me olvido de la gente

y la gente se olvida de mí.

Estas profundas horas de tranquilidad

de solitarias sonrisas y contemplativos miedos.

Estas miradas que perpetúo en los ojos de alguien que pasa

o la confesión implícita de que las madrugadas explotaron.

Estas ganas de saltar y mandar al mundo a la mierda

y así y todo la alegría de saberme bien

de conocer el pliegue de mi corazón

la única oferta verdadera que me va quedando.

Ha pasado el tiempo de los experimentos

las búsquedas a vuelo raso en los cuerpos de mis amantes.

Si hay lógica válida para mis ensoñaciones

esta es la capacidad posible de dejar atrás lo vivido sin odio ni certeza de felicidad,

el punto cuántico de no salvarme por hijos o amores sublimados

y más aún, de no programar mi cielo soñado o mi camisa de fuerza.

Hay algo de extraño en estos días,

comienzan por el desprendimiento de todo lo anterior,

continúan cuando vuelvo a todo lo que dejé quebrado,

concluirán cuando mi perversidad se haya calmado

en los brazos de otro tiempo otra cultura y otra visión.

En estos días me sé. No tengo más que aportar.

La china del Wantan

2009-09-25T16:11:00.000-07:00

La he visto pasar en invierno y verano, con sol y bajo la luna, como espectro casi flotando por la peatonal Prat. Parece frágil, como parece impenetrable. A veces su grito de decibeles agudos en el final se pierde entre la rifa de los bomberos o las canciones de Marco Antonio Solís que interpretan los ciegos de rostro sufrido. Lo de la china es un alarido ilegible, casi grotesco. He visto como algunos niños se asustan. Arrancan cuando habla. Ella tal vez piensa que está en Shangai ¿Cómo llegó? ¿Dónde está su familia? ¿En qué barco arribó? ¿No, tal vez llegó en un “enganche” en el auge salitrero? ¿Tal vez escapó desde la guanera de Pabellón de Pica? ¿Le importará el Festival de Colectividades Extranjeras? ¿Quizás sea un fantasma? ¿Quizás no exista?
Los “arrollados primaveras” son universales. Los cilindros color caramelo los lleva en una canasta, bien tapados al igual que los “wantanes”. Huelen bien, y saben bien, crujientes. En invierno, lo mejor es comerlos tipo 20 horas, con el frío a cuestas. Es como comer un sopaipilla en Santiago. En Antofagasta comemos “wantanes” o “arrollados primaveras” en vez de sopaipillas. La fritanga es la misma. Hay tradición china detrás. Hubo sangre china, mucha, que bombeó al Norte Grande. Hoy están las chifas, algunas aparatosamente grandes como castillos rojos con dragones dorados y peces platinados en peceras gigantes, y otros de población, algo vacíos, como también están los apellidos chinos algunos mutados al español.
La china del Wantan es un personaje misterioso, sacado de película de kárate de Hong Kong de los años 70. Casi hermético. De los más extraños que se ven por la pasarela del centro. El misterio de la china del Wantan, por ejemplo, contrasta con la soltura y encanto de las morenas que son fáciles de leer. A la china hay que descifrarla. Son otros códigos. Dicen que su tacto es helado. Que ríe poco. Tal vez necesite afecto y no indiferencia. Tal vez detrás de ella esté el drama del desarraigo. Quizás. Sólo sabemos que ella se comunica a través de los wantanes o los arrollados primaveras. Y los hace bien. Tiene respeto por sus clientes, a diferencia de otros cocineros que más bien podrían llamarse “cochineros”.

Esclavos

2009-09-25T09:40:00.001-07:00

AL CANDIDATO DE LA ALIANZA, CREAR UN MILLÓN DE EMPLEOS = CREAR UN MILLÓN DE ESCLAVOS

(Lo dijo MEO)

Leonora

2009-09-23T08:25:00.001-07:00

Leonora me mira con su alegría contagiosa.

Lleva seda trasparente, camina por la plaza con sus manos alargadas, quizá no me guste el matiz de sus manos.

Siempre estoy preso de la incomprensible espesura de sus ojos, en pocas palabras: amo el torbellino. De ahí recorro las rocas y el vuelo de su pelo,

la luz que llega de todas partes para que nuestras sombras se abracen,

y por supuesto la ilusión de lo que fue y será, el ahora que nos cuenta la inocencia de un beso.

¿Dejó marcados sus labios en mí? paso mis dedos sobre mi boca para besarla una vez más, y cuando de nuevo la luz roza la línea que dejó, su caricia se desvanece sin encontrar mis ojos.

No color, todos los colores, la irrupción indefinible del

blanco y negro,

y la efectividad sumida en la sonrisa de Leonora que ya es un punto en el horizonte,

como el suspiro enigmático de los pordioseros que recogen las migajas de las palomas de la plaza.

los arrugados

2009-09-16T12:32:00.000-07:00

...si te sientes
vieja(o),
júntate con alguien que
te
HAGA
REIR

luladasilva

2009-09-15T22:45:00.000-07:00

LAS AMIGAS
Y LOS AMIGOS
son tan
tiernos

Si tú no vuelves

2009-09-13T06:10:00.001-07:00

Si todos me vieran
JAJAJAJJAJAJAJA
Pero he estado bien
No tengo ke decirle nada a nadie
y me río de mi mismo
no tengo odio en mi corazón
La pregunta es si tengo amor y si alguien me está escuchando

Digamos ke no gasto tiempo en weás

Mejor Solucionar todos los problemas

Y volver

A ver a mi madre con canas
Y a mi viejo cagarse de la risa

Sé ke tengo muchas faltas de ortografia

2009-09-08T08:35:00.001-07:00

Amar es mas dificail ke olvidar

Llenar lo ke keda
Va siendo como
Llorar
O
Reir
Cabecear y
Decir

Por ejemplo

Yomo
Tuyo
Seda

Vais o venís

Yu de cuando y donde
ÓÓ

Campaña para una ramá

2009-09-08T05:16:00.000-07:00

Primero: todos desconfiamos. De nosotros mismos primero. Después todos queremos.

Puro weviar.

Y de ahí hay tanto weón lúcido.

Bien.

Ya hecha nuestra declaración de intenciones podemos ir al grano.

Esta es una campaña para aquellos que kieran hacer una ramá.

Todo está conectado.

Weona.

Si antes fuiste soltera ahora puedes ser lo que kieras.

La gente, el pueblo, tú- y yo, necesitamos de sueños o risas.

(el llanto está a la orden del días)

Y tú, deja de weviar.

La estrategia que nuestra consultora propone es simple.

Primero el nombre:

Propiono.

Ofrecemos una posibilidad acorde a vuestras necesidades.

La ramá se llamará, y debiera ser, “EL Patúo”.

Es esposo de la Patuda.

Los platos típicos serán:

Costillar de chancho a la careraja.

Anticuchos carepalo.

Y empanadas rellenas de patúos ( y sus esposas).

El estado del arte de esta campaña es lo

que no supiste o no viste y sobre todo no sentiste cuando era.

NO SE ACEPTAN CAREWEAS¡¡¡¡¡¡

En 1997 recibió el Premio Nacional de Humanidades y Ciencias Sociales de Chile

2009-09-04T07:18:00.000-07:00

Mercurio de Santiago/Tribuna
Viernes 04 de Septiembre de 2009

El caso del P. Maciel
Juan de Dios Vial Larraín

El caso no puede sino estremecer, no sólo a quienes profesan la fe cristiana, sino a quienquiera que lo observe e intente comprenderlo. Una manera justa de encararlo quizá sea, precisamente, buscarle explicación; hasta donde sea posible hacerlo dentro de su extrema complejidad. Dos perspectivas, que cualquiera explicación creo que no podría eludir, son las siguientes:

La primera es psicológica: ¿Cómo ignorar la atroz patología que uno tiene a la vista ya antes de cualquier tecnicismo psicológico con que pueda definirse? Doble personalidad, o como quiera se la llame, creo que la psiquiatría no ha ignorado para nada el fenómeno, aunque dudo que pueda calarlo en su profundidad, con sus recursos propios, pues aquí están complicados todos los hilos de la personalidad humana, desde luego en su dimensión ética y psicológica, pero también religiosa. No se trata simplemente de un caso de locura o de maldad.

La otra perspectiva es teológica. Y en este terreno quisiera dar a conocer un texto con el que casualmente tropecé recién al hilo de una lectura que nada tiene que ver directamente con el caso, pero que puede ilustrarlo. Se trata de un pasaje en el libro Noche Oscura, de San Juan de la Cruz.

Llama así San Juan de la Cruz al proceso de perfeccionamiento espiritual que el alma busca y que se inicia con el desasimiento de los apetitos y pasiones en donde los pecados capitales —soberbia, avaricia, lujuria, ira, gula, envidia, pereza— hallan su nido. Alcanzado ese ascético dominio de sí mismo, se plantea, a quien camina por estos campos, un problema de índole puramente espiritual, que atañe primero a la contemplación de Dios, vía iluminativa la han llamado los místicos, y finalmente a la misma unión del alma con Dios. Esta última vía sigue siendo, para San Juan de la Cruz, “noche oscura”. Pero ahora su oscuridad no proviene ni de los bajos estratos del ser del hombre ni del pecado, sino de la insondable profundidad de Dios que en sí mismo es “luz”, pero para el alma, todavía una “luz oscura”.

En el capítulo XIV del libro primero de Noche Oscura leo lo siguiente: “Sosegada la sensualidad y sus pasiones, el alma inicia un nuevo camino que se mueve en la visión infusa de Dios y conduce finalmente a la vía unitiva en el amor de Dios”.

Pues bien, la etapa iluminativa de la contemplación “suele ir acompañada —dice San Juan de la Cruz— con graves trabajos y tentaciones sensitivas que duran mucho tiempo, aunque en unos más que en otros; porque a algunos se les da el ángel de Satanás, que es espíritu de fornicación, y que azota los sentidos con abominables y fuertes tentaciones; y atribula el espíritu con feas representaciones visibles en la imaginación, que causan mayor pena que el morir. Otras veces se les añade en esta noche el espíritu de blasfemia, el cual se anda atravesando en todos sus conceptos y pensamientos con blasfemias intolerables y con tanta fuerza sugeridas que les da grave tormento”.

De esas “abominables y fuertes tentaciones”, de esas “intolerables blasfemias”, no está exento quien busca el perfeccionamiento de su alma. Peor aún: es quien más amenazado está. ¿Por qué razón? San Juan de la Cruz no vacila en decir por “el ángel de Satanás”. Quien está usando estas firmes y concretas expresiones no está maldiciendo a nadie, no es un fanático, ni un predicador enardecido viendo fantasmas. Es un hombre que habla con suma lucidez espiritual e intelectual.

Estas palabras de San Juan de la Cruz fueron escritas en el siglo XVI. Muchos son los que le tienen quizá como el mayor poeta lírico de la lengua española. Valéry, si no recuerdo mal, dijo que la traducción de San Juan de la Cruz al francés era una de las mejores prosas de esta lengua. Lo que aquí interesa, sin embargo, es recordar que se trata de unos de los mayores místicos en toda la historia del cristianismo. Y que, como Doctor de la Iglesia que es, su saber acerca de la experiencia mística ha sido comparado por uno de sus estudiosos a la par del saber de Santo Tomás de Aquino respecto a la teología. Sus palabras tienen, pues, enorme autoridad y sospecho que vienen al caso en cuestión más de lo que pudiera pensarse.

Trío

2009-09-02T13:23:00.001-07:00

No sabia
Yo no sabia
nada
ni siquiera cuando
llegaba
por eso
no tenia idea
de lo que pasaba

Como tantas
veces
no
sabía
y qué
Qué
pensaba
no
sabía
nunca sabía
lo que pasaba

Yo amaba
no sabía
lo que
amaba
Pero amaba

Yo
sabía
y sentía
Pero no sabía
cómo

No sabía
si la música
o amaba
mi corazón
su corazón
no sabía
pero amaba
sentía
tantas
y
tantas
alegrías
no sabía
cómo
yo
o
él
y
tantos
diciendo
que
todo
todas
nadas
y cuando
todo
o
nada
tú
sentías
yo sentía
no sentía
tu
decías
no sentías
y sentías
yo te amaba
tú decías
no sé cómo
yo sabía
él sabía
ella amaba
yo sentía
ella estaba
y
eran tantos
era siempre
y decirlo
y sentirlo
y nunca
cambiar
el
lenguaje
cuando
nos
faltaba

Angustiao

2009-09-01T15:15:00.001-07:00

El vuelo de la azafata

2009-08-28T12:56:00.001-07:00

Santiago. Chile: 09/12/09: 14.30 hrs. Desde la plaza la sonrisa de Piñera armoniza con la estrella multicolor de la gigantografía levantada en el edificio. Francisca sube las escaleras automáticamente. Aún tiene el tic de mirar hacia ambos lados del pasillo del avión y observar a los pasajeros en sus asientos. “Qué la alegría nunca se jubile”, propone una de las esquinas del monumental. Cuando Francisca va cayendo puede ver por un instante a los transeúntes de la plaza caminado como si nada pasara. Luego silencio, mientras dentro de la estrella se lee: “así queremos” y fuera de ella: “Chile”.

La Complacencia de los pájaros (por Claudio Luna)

2009-08-28T12:40:00.000-07:00

En un otoño frío
atravesando un desierto
firme como argamasa,
Alfombrado de piedras tan filosas
que rompían las botas,
con un sargento mas sediento que io mismo
cuya única misión parecía ser,
gritarme hasta la misma muerte.
Elevé los ojos...

Entonces,
Logré mirar en lo profundo del cielo,
I a lo lejos distinguir,
Unos pájaros aleteando en el aire gélido,
gritando su complacencia.

O cuando metido en un hoyo
De 7 brazas de hondor
Solo veía el cielo recortado
Como un collar.
Hasta las rodillas metido
en una agua de congelar.

Ya transpirado i agotado
Dirígeme al cielo para escuchar consuelo.
Empero solo pude reconocer
El coro de los pájaros.
Rondar complacidos
en las nubes
por las que transitan los visitantes.

I así en una noche mas oscura
Que lo oculto de la mar
En que mi único miedo era
Que el tiempo se llevara
Los ultimos rastros del perfume tuyo.
Me acerqué a la ventana,
Solo para caer en la cuenta
Que los viñedos estaban de aguas
A mas no poder
Arrasados por la tormenta,
Inundados por el barro,
no había ya nada mas ke hacer

Por entre medio del vendaval
e la oscura noitche,
imágenes anémicas
aleteaban en las volutas
del viento en remolinado

Eran los eternos compañeros,
de cualquier alma en abandono
en su festín de miseria e desamparo.
Canturreando a coro,
la propia complacencia.
aleteando con essas suyas vacías alas,
que enmarcan los enjutos pechos
desde donde surgen
los más horrendos e crecidos
gritos que jamás haya oído
adolorido agonizante alguno.

Tiempos de crisis moral y bursátil (desde http://www.lagranarcada.com)

2009-08-27T13:10:00.000-07:00

Incluye:
20 ex drogadictos, actuales miembros del seleccionado nacional de pin pon.
50 ancianas y sus respectivos maridos o gatos.
15 virgenes treinteañeras que corren tras el último tren.
3 exorcistas.
12 varones con disfunción eréctil.
25 varones sin disfunción eréctil y en búsqueda del perdón de sus esposas anorgásmicas.
7 parejas que rigen su romance conforme a las Sagradas Escrituras.
4 embarazadas por el Espíritu Santo.
1 misionero perdido en Calcuta.
2 pedófilos.
1 transexual encubierto.
200 personas de buen corazón y responsables con su diezmo.
Pastor y grupo de alabanzas se venden por separado.

Ídola

2009-08-25T14:49:00.001-07:00

Coté López es la Elías Figueroa de la farándula. Con todas sus letras una chilena de exportación. La maniquí más impresionantemente influyente del chato medio nacional. Se paseó con desparpajo en el canal de don Berlus. Una obra de arte, una cátedra para las pseudomodelos que se tranzan en realitys pomposos y estupideces provincianas lejos de la alta costura y la elegancia milanesa.

Coté es paro cardiaco. Inteligencia emocional. Conejo de la chistera. Madre superiora.

La única que eligió bien a su futbolista. Coté representa lo mejor de lo nuestro. Coté no es escalera, es estrella. Ella nos regocija casi al nivel de la Bolocco como miss universo.

Coté representa el fútbol: pasión, convicción, buena visión de juego, insuperable marcación al hombre y excelente remate final.

Qué Fieras, Kenitas o Adrianas.

Coté es el fútbol.

Coté ha puesto el nombre de Chile en el firmamento.

2009-08-23T14:01:00.000-07:00

No se puede vivir del recuerdo

2009-08-20T13:05:00.000-07:00

Recuerdas la vez que me decías riendo cuánto te hacía feliz?
Recuerdo entre bambalinas cuando te decía cuánto me hacías reír.

Recuerdo nítidamente el lunes cuando mi amigo Roberto me dijo
que tú y yo estábamos acabados.

Le repliqué que 10 años con una mina es una tarea ardua.
“Tú apenas llevas 2 y ya te aburres con ella, Roberto”, le dije sin mala intención.

Y recordé la fogosa tarde cuando cumplimos dos años.
Tiramos como condenados en la oficina de mi jefe.

Recuerdas cuánto me esmeraba para que estuvieras bien?
Recuerdo tus cariños en mi cabeza apoyada en tus senos.

Recuerdas las promesas mutuas?
Se nos arrinconaron en el corazón muertas de vergüenza.

Y a lo lejos, recuerdo tu pelo brillante juguetear en tu sonrisa,
y me entristezco sólo por el hecho de guardar el cuadro en mi retina.

Recuerdas el día en que nos desmoronamos como castillos de arena?
Recuerdo la marea recogiendo lo que quedaba.

Recuerdas a tu fantasma y el mío intentando incorporarse?

Perdedor (por Claudio Luna desde el Cajón del Maipo)

2009-08-19T15:45:00.000-07:00

Hay días en que ya no te extraño tanto como parece.
Y tengo la impresión de que las cosas irán mejor.
En algún momento alguien estará orgullosa de mí,
y tu te habrás perdido la oportunidad.

Tal vez gane una que otra discusión.
Y la gente pedirá turno para pedirme favores
Y como soy humano yo se los concederé.
Con la condición de que sean buenos.

(aun ke me hayan tratado mal, ahora que soy pobre,
no importa.)

y tu te habrás perdido esa oportunidad,
de verme bien.
seguro que aun tienes en la mente
el día que me dejaste por dinero.
Tendrás que pedirme perdón pa´ ke te olvide eso.
Por que, ya no te hecho tanto de menos como podría pensarse.

por ejemplo:
si me llamaras para pedirme un favor
(que yo sé que lo harás),
Yo te diría-“ lo pensaré y después te contesto”.
-Que te ayuden tus amigos, ¿ acaso, no tienen trabajo estable?.
Todo para hacerte sufrir,
un poco de lo que tu
me has hecho padecer.
Aun que seguro que por esa sed de venganza
Dios no me concede el deseo,
de que me llames de una ves.

mientras tanto sigo hablando
con tu recuerdo.
de cosas triviales a veces,
como las luces de las camionetas
americanas que no te gustan.
Otras veces de cosas importantes,
como las ideas que tengo
para el rumbo de la empresa,
Aun que solo trabaje de cargador.

lo importante para mi,
es que a pesar de mi cara de muerto viviente
ya no te hecho tanto de menos
como piensa la gente.

Te concedo el hecho
de que contigo sentía tranquilidad
y podía dormir sin soñar bobadas.
De que las canciones en mi vieja radio
me traen a la memoria
tu vos cantando al otro lado de la habitación.
También te concedo el hecho de que
una ves, casi me bajo del metro
para ir a tu casa.
Y que atesoro todas las cosas
que me regalaste
y las que se te quedaron.

No han sido pocas las ocasiones
en que huelo el aroma de tus prendas,
y con espanto descubro
que cada ves tienen menos olor a ti.
Pero reconoce tú también,
que no te he molestado para nada,
que estoy aquí
solo
esperando
a que el recuerdo termine de gastarse.

hay veces en que me gustaría
ser como los duendes de los cuentos
que pueden morir
suavemente,
desapareciendo en la luz verde
del bosque eterno y sin dolencia.
Pero si esta historia exige
tener un final
para no prolongar los daños
mas de lo necesario,
un solo impacto definitivo
parece la mejor opción.

...aun que ¿para qué?
si después de todo tú ni te enterarías,
y peor aun.
la vieja pistola heredada de mi abuelo
no me la ha comprado nadie,
por que ni siquiera funciona.

araucanía

2009-08-19T14:58:00.001-07:00

Los feos 4X4

2009-08-14T17:57:00.000-07:00

Cromados, color acero o rojos furiosos. Enchulados. Los poco estéticos 4x4 o también denominados vehículos todo terreno son frecuentes por nuestras avenidas. Su presencia se podría entender por el deteriorado estado de nuestras calles. Por los hoyos. Estas mini tanquetas inspiradas en los Triceratops prehistóricos que levantan polvo en caminos tipo Dakar y que en algunos casos mantienen romos ángulos de naves espaciales, se agotan antes de las negociaciones colectivas de las grandes mineras. Claro, por característicos son vehículos perfectos para la vida rural, en el campo o en nuestro caso, en la exploración del desierto, en la geología ¿Pero por qué razón estos armatostes que sobrepasan con creces los 10 millones de pesos son tan comunes en la vida urbana, evidentes en los estacionamientos de los supermercados? La respuesta pasa por el sentido de aspiración de sus dueños bajo el contexto de exitismo que rige: mientras más aspires, mejor; mientras más ambicioso seas, mejor; mientras más grande, contundente o costoso sea tu auto, mejor. De seguro que el tipo –pues la mayoría que los maneja son hombres, lo que también puede entenderse si recordáramos a McLuhan como una extensión fálica- del 4X4 en un par de años más manejará un camión por nuestras roídas callejuelas. Van para allá. Aunque el anterior es un juicio surrealista, de seguro que en lo concreto el tipo del 4X4 pasará a un yate o un Jaguar. Un Jaguar claro que sería un aporte al paisaje urbano, a diferencia de los toscos 4X4. Ojalá hubiera más Jaguar en las calles que 4x4, pero los 4X4 están de moda como el reggaetón. O tal vez una crisis venidera lo devuelva al efectivo y funcional Peugeot 206 o Corsa, a la realidad del auto citadino. Pero el mercado manda a mostrarse como el pavo real. El auge de los 4X4 puede ser considerado como de aquellas contradicciones frecuentes en nuestra sociedad de consumo pues un 4x4 pisando el asfalto de la ciudad es tan igual que el león de circo que no alcanzó a correr por la jungla.

acercamiento

2009-08-05T23:13:00.001-07:00

La casita verde (Claudio Luna desde el Cajón del Maipo)

2009-08-05T20:50:00.000-07:00

En el antejardín:
había un pequenino árbol de algodón,
Las tablas estaban pintadas
de verde oscuro,
ya descascarado.
Por alrededor,
una cerca bajita,
sin color determinado.
En medio del tierral
unos arbustitos opacos,
que parecían regados
con escasas gotas de sudor,
Las ventanas se veían oscuras e profundas.

Altas,
turbias.

E por el interior...
Gentes...?
o sombras.

O Sombras de gentes veíanse transitar.

Estuve parado por mucho rato ahí,
mirando cum mis propios ojos.
Soportando la pesadez del sol
i del viento cálido correr.
Fijo la vista en lo inmóvil,
sintiendo estremecimiento intro del ánima mía,
e calentura de sol en la testa.

En medio de palos viejos e visillos roídos.
la figura corvada,
de una mujer vieja de tanto padecer,
por la mala muerte
frigeró la sangre en la espalda mía.
Essa sombra sufría temor, enojo e soledad.
Estremecida de rabia, rechinaba essos sus dientes.
i erraba por la casa
repetitivamiente
sin ocasionar ruido de tablas
tornando siempre la testa
hacia las repugnantes sombras
del interior de la casa.

Vi a través de los vidrios rotos,
e las cortinas roídas,
palos viejos
negridos por la grasa humana.
Añeja
Anticua

Un hálito traxo hasta mi
el asqueroso hedor de lo abandonado
e maldecido.
Al tiempo que los velos se levaban
a pesar del cargo de la mugre.

y yo ahí detenido,
contenido
sin sentir el tiempo
rechinaba los dientes míos
enrrabiado de terror.
Enojo e
Soledad.

El secreto del éxito

2009-07-27T13:42:00.000-07:00

Los poemas humanos están arraigados en el imaginario popular como esa relación eterna y apasionada que nos ha legado la biología entre el antígeno y el anticuerpo. Y si hiciéramos un exhaustivo análisis cuanti y cualitativo de cuál es el motivo que cruza estos poemas, sin duda la intersección nos llevaría a un único y preciso lugar: EL AMOR.

Los poemas humanos alcanzan las paradojas del amor con insólita certeza y desde el mundo popular nos trasladan a verdades profundas como puede mostrarnos el verso cantado de “Amante eterna, amante mía”, del Puma Rodríguez.

En efecto, la canción no es otra cosa que la mirada del macho alfa ante su vástaga amante, una mirada vertical de misericordia falsa que más de alguien -o quizás muchos- ha vivido en carne y alma propias.

“Tanto tiempo junto a mí amándome en secreto,/ resignada a no tener mi vida por
completo”, comienza el himno popular, adentrándonos de lleno en la gesta. Aquí el amor es visitado como una posibilidad furtiva que siempre tiene la capacidad de concretarse, pero que al mejor estilo del sueño con que concluye el capítulo I del cuento “El Inmortal” en “El Aleph” de Borges, nunca se materializa resultando una mera posibilidad de ser sin jamás llegar a puerto.

Voy y vuelvo.

“En el alba -dice el cuento-, la lejanía se erizó de pirámides y de torres. Insoportablemente soñé con un exiguo y nítido laberinto: en el centro había un cántaro; mis manos casi lo tocaban, mis ojos lo veían, pero tan intrincadas y perplejas eran las curvas que yo sabía que iba a morir antes de alcanzarlo”. “Tanto tiempo oyéndome promesas/ imposibles, aún sabiendo yo/ muy bien que tu nada me pides”, ratifica el Puma.

En otras veredas, donde la apariencia sostiene el escenario, digamos en paralelo, los cautivos encienden su amor, si podría llamarse así, conteniendo la fatiga del tiempo con ilusiones exquisitas. La esperanza profana y religiosa a la vez de mantener el tono inicial es el partido a ganar. “Tanto tiempo junto a mí y tanto tiempo sola”, suena irrevocable en la voz de José Luis.

La espera es abandono. Y nos gusta abandonarnos. Hay cierta negligencia en este acto voluntario al que llamamos amor incondicional. Y sigue la canción: “En los días más felices más/ queridos, en las fechas que el cariño es/
tan preciso tu te encuentras/ siempre sola”.

Llegará el momento de abordar en esta incipiente franja de reflexión sobre el amor los grandes poemas humanos que componen la lista de reguetones que la juventud atesora y palabrea con emoción y fuerza, y que se relacionan directamente con esta concepción de amar.

Adelantando podría concluir que en el caso que me ocupa hoy y en el reguetón, no existe duda, el hombre es quien dispone del tiempo de la mujer, su tiempo emocional y objetual, y de que la mujer suele concebir así el amor. Ahondando pueden visitar el subterráneo de este post: http://puttafina.blogspot.com/2008/01/castradas.html

No puede haber nada más hermoso o constructivo que amar, la historia de la literatura y el cancionero popular lo confirman. No en vano, mientras todo lo anterior sucede por algún motivo, desde hoy voluntariamente podría concluir, el Puma Rodríguez sintetiza sabiamente en el coro de la canción: “Amante eterna amante/ mía para no olvidar,/ prometo que estaré contigo para navidad”.

La canción interpretada en el Festival de Viña en 1981, en las antorchas y los gestos técnicos del público y el cantante radica el secreto del éxito.

Peta

2009-07-25T06:00:00.001-07:00

Te adoro

Muchas veces no sé cómo adorarte

Déjame darte un abrazo

Estoy escuchando Cat Power

“I Believe in You “.

Diputados de Iquique (foto Sergio Dávalos)

2009-07-24T13:10:00.000-07:00

Los zapatos de Dios (foto: Sergio Dávalos, Iquique)

2009-07-24T12:52:00.000-07:00

Pateando Piedras

2009-07-23T08:07:00.000-07:00

El acierto del pendejo que subtituló el trozo de la película alemana LA CAÍDA : “Hitler Se Entera De Su Resultado De La PSU - V. Renovada By LillosKing”, no ha dejado de sorprenderme porque está conectado directamente después de 23 años con esa obra indestructible que es el álbum Pateando Piedras de los Prisioneros.

El baile de los que sobran se traslada en formato web en honor a los tiempos, ridiculizando –para algunos rescantando¡?- la figura del genocida con una estética del lenguaje chilensis a secas, tanto por el habla como por el tema que no es otra cosa que el enfrentamiento de toda la educación básica y media con un futuro incierto y precario (¿algo así le pasó al mundo con Hitler?).

Este apronte subjetivo de los lolos y lolas que hacen la PSU, subjetivo en la medida del terror de ingresar en un nuevo mundo, y la clara y absoluta inequidad a la hora de marcar las hojas de respuestas con el grafito n°2, se traducen en una ironía que descubre en la derrota, hablo de la derrota del personaje histórico y del autor del subtitulado en la prueba, una mirada sarcástica a todo el sistema que establece su telaraña para guiarnos a “triunfar”, en el caso del estudiante en una carrera de prestigio, en una universidad de prestigio para acceder a lo mejor de los posibles en nuestro truqueado país; y en Hitler, en principio, en su megalomanía de conquistar el mundo y despojarlo de la debilidad, y en definitiva, para redescubrir la desmesura de su ego y la soledad asegurada en su espejo de Narciso, acólitos incluidos en el estigma de su agujero negro.

Al muchacho, que dicho sea de paso ha hecho subtitulado de autor, le fue mal en la PSU, como a Adolf en la guerra, salven gracias al gran dios las proporciones. Pero el muchacho está vivo, y tiene talento. Más allá de las risas que provocan sus líneas que produjo una tarde cualquiera junto a su polola de puro aburrido, sería bueno que abriera su pensamiento lateral y le diera con todo a esas excelentes cualidades para sintetizar con buen humor e ironía fina una realidad cercana, proyectándolas hacia el futuro. Su futuro. Es muy distinto, no importa dónde estés o de dónde vengas, querer patear piedras en la calle que hacerlo con la imaginación, lanzándolas al mundo como flechas directas a nuestras conciencias. "Y que viva Chile".

2009-07-21T13:26:00.000-07:00

como lo dijo mi master rimbaud, la batalla espiritual es más brutal que la guerra entre hombres, pero contemplar la justicia solo es placer de dios

Dónde van a morir los elefantes

2009-07-14T12:56:00.001-07:00

El titular de la tercera llamó mi atención enseguida: “Director de orquesta de la BBC muere a través de suicidio asistido”. En la bajada: “Edward Downes y su esposa fallecieron en la Clínica Dignitas de Suiza, donde decidieron poner fin a sus vidas”. La clínica DIGNITAS. En Suiza. Dejaron un comunicado anunciando su decisión. La noticia comenzaba: “Un destacado director de orquesta británico, que trabajó para la Orquesta Filarmónica de la BBC, murió el pasado día 10 de julio junto a su esposa en una clínica suiza especializada en el suicidio asistido, informó hoy su familia”. Sus hijos Caractacus y Boudicca señalan en la carta que la pareja murió el 10 de julio "en circunstancias que ellos mismos eligieron". Como los elefantes. En Suiza.

“DIGNITAS en la Roma antigua fue definida como la suma de fuerza personal e influencia que un ciudadano adquiere a través de su vida. Cuando mediaba la dignitas personal de un individuo, se tomaban en cuenta factores como la reputación personal, su moral, y su ética, junto con el derecho al respeto y tratamiento correcto” (Fuente: http://victorlustig.blogspot.com/2009/06/autorictas-dignitas-y-tinelli.html).

En fila, veo elefantes moribundos buscando su DIGNITAS. Borges está enterrado en Suiza, Ginebra para ser exactos, en su tumba se lee: “Tengo que justificar lo que me hiere/ Mi fortuna o desdicha no importan/Soy un poeta”. Él murió, enrostra lápida, el 14 de junio de 1986. Edward Downes, de 85 años, y esposa Joan, de 74, viajaron juntos a Suiza para suicidarse en la clínica DIGNITAS. Mi padre Juan el 10 de julio cumplió 70 años. Hemos hablado de la muerte. Estamos convencidos y llegamos a un pacto implícito que si nos vemos en una situación inminente de muerte, donde no podremos sino gastar los recursos propios y de la familia en tarifas hospitalarias, aplicaremos la DIGNITAS latinoamericana. En paz.

La nota concluye: “Downes, que estaba prácticamente ciego, tuvo una larga y distinguida carrera como director, pues trabajó para la citada filarmónica durante 40 años, primero como director invitado, después como principal y finalmente emérito.

En el año 1991, Downes recibió de la reina Isabel II del Reino Unido el título de caballero.
Después de 54 felices años juntos, decidieron poner fin a la vida en vez de seguir luchando con serios problemas de salud. Murieron en paz y en circunstancias que ellos eligieron, con la ayuda de la organización suiza Dignitas en Zurich".

Los comentarios complementan:

14/07/2009 - 11:27 Juanitto
Me parece horroroso. Tengo dificultades en el matrimonio, me separo. Se me echa a perder la salud (como a cualquier viejo no más), me suicido. Los niños joden demasiado, no los pesco (después serán drogadictos y delincuentes, pero allá ellos). Sociedad hedonista y materialista. Éste es el Chile que no me gusta. Hay gente muy básica que hasta en esto mete a la Iglesia Católica. Suicidas ha habido y habrá siempre. Admiración a los suicidas no, eso nos mata a todos un poco.

14/07/2009 - 11:08 Zeppelin_Stgo
la media volá, mas barato les habría salido tomarse unas hueas cuáticas e irse en volá! jajajajaa

14/07/2009 - 11:08 KATO
Excelente !!!!! y que tengan un buen viaje...eso es elegir..

14/07/2009 - 11:03 peyukeitor_iquique
que wena Ojala pudiera contar con esa oportunidad a futuro, pero en Chile es imposible

14/07/2009 - 10:57 speedtrucker
A ver si la iglesia católica va a alzar la voz para condenar semejante situación en Suiza, país con el que Vaticano tiene una larga y especial relación que hasta hoy se refleja en la famosa Guardia Suiza papal que funciona en la mal llamada "santa" sede... no dirán nada porque ese tipo de intromisiones de la iglesia católica (y la importancia que se le da) solo ocurre en países subdesarrollados mental y culturalmente, como nuestro Chile.

El pasado te condena

2009-07-12T14:53:00.001-07:00

Tibia y Peroné

2009-07-11T06:07:00.001-07:00

Subterra (fotos de Sergio Dávalos, Iquique)

2009-07-06T08:22:00.000-07:00

Porpiedad Privada

2009-06-30T07:19:00.001-07:00

Mi mamá mira la tele que aún transmite detalles sobre detalles de la vida y obra de Michael Jackson (MJ). Ha pasado de una opinión ingenua a un jucio taxativo sobre el cantante. Ahora no entiende -me sumo- porqué unas muchachas lloran desconsoladamente por su muerte. Y pone cara de asco cuando explican los resultados de la autopsia y se da cuenta que MJ es algo así como un muñeco de huesos al que le han raído sus partes lentamente. “Muñeco sin alma”, agrego, mientras otra chica en la tv explica que MJ siempre será un tipo bueno. “Pa pescarse cabritos”, agrego una vez más, mientras mi vieja pone cara de más asco y me increpa por hablar mal de un muerto. “Pero si en vez de pasarles dulces los invitaba a su parque de diversiones poh mamá”, agrego por tercera vez, mientras otra niña junto a un niño lloran desconsoladamente en la tv elevando hacia el cielo una foto de MJ. Mi vieja dice no comprender a esa gente que llora por alguien así. “Así cómo”, agrego. “Tan raro”, agrega. “Tan pedófilo”, agrego y ahora un joven habla sobre el legado de MJ para la humanidad. “Dejó su música, qué más”, agrego mientras un cabro llora en la pantalla con una vela encendida en sus manos y mi mamá aprieta la mano de mi papá en señal de qué bueno que nos tengamos todavía, aduciendo con ese gesto su propiedad privada y la propiedad privada de los que están el la tv llorando por el muñeco de hueso y por la mía misma que no se trata de otra cosa de cómo sortear la soledad apoyando el corazón en algún lugar que nos haga sentir menos vacíos.

My Funny Valentine

2009-06-25T13:25:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=jvXywhJpOKs

La música de Chet Baker llena de a poco el batiscafo con esa suavidad que regala la voz aterciopelada de la trompeta de Chet, y el timbre sutil del cantante que alarga las notas destruyendo todas la corazas que aún mantenemos con Cony. Tengo un poco de pudor al sobarle sus tetitas pequeñas y duras como un tenso durazno plátano, pero todo se diluye cuando ella con sus 20 años me toma el pico y me lo amasa con su mano encima del pantalón con una tranquilidad que me desconcierta pero me agrada profundamente. “My Funny Valentine” parece hacerse realidad en esa fea pieza pintada de amarillo opaco que al reflejo de la luz eléctrica da cierto aire de espiritualidad falsa. Por eso las ampolletas están mudas y en un rincón del cielo el batiscafo deja entrar luz ambiental desde su pequeña y única ventana. Es en esa abertura a la superficie donde me imagino saliendo a tomar aire o fisgoneando a los vecinos de arriba con un periscopio. Cony desabrocha mi pantalón y comienza a chuparlo con una suavidad que no puedo dejar de asimilar con la delicadeza de “My Funny Valentine”. Me agacho y le doy un beso tierno. 41/20 son las medidas y también la matemática tensión temporal que nada tiene que ver con lo que la música y nuestras caricias dicen. La canción de Chet nos convoca en plenitud y ella se entrega con total ambición a comerse mi pico con genio y madurez. Cony es el homólogo de Chet Baker, en algún momento ellos se encuentran en “My Funny Valentine”. Dos genios de la música. Instrumentistas consumados. Y se me viene una verdad que agradezco confirmar de este modo: todo acto tiene su técnica, pero no todos poseemos el swin, el ritmo preciso y sobre todo la sabiduría para encontrar el punto exacto de ir y dejar, venir y marcharse hasta por fin acabar con un suspiro y una sonrisa y en este hermoso caso con mi semen en la boca de Cony que se ríe y muestra mis espermios reunidos en su lengua. La beso y traga. Bajo a su vientre e intento devolverle la mano. “My Funny Valentine” termina. No sé qué canción viene después.

El Aumento

2009-06-24T09:54:00.000-07:00

http://es.wikipedia.org/wiki/Florence_Foster_Jenkins

Ella anuncia sus viajes por la prensa
Detalla el protocolo artístico con una sonrisa ancha como la antípoda de Chile
Pero es Chile medio medio
Retratándose en cuanta reunión socio-cultural haya disponible en la ciudad
Y como si nada,
contemplando a sus seguidores –muchos de ellos imaginarios- en los cafés poéticos
y aspirando el polvillo sucio de la provincia que se eleva hacia el resto de la nación.

Descolgándose de la envidia, Camina con garbo y elocuencia para alcanzar ese espaldarazo de sus jefes que duermen en el olimpo.
Ella.
La poeta empleada
La poeta oficinista
La mitad + 1 de Chile que aguarda que todo cambie a su favor
mientras ubica tranquila la llegada de un muso real que la devuelva a la tierra.